Das Qilin

Die Geschichte

Die Mutter des Konfuzius ging an diesem Abend allein einen Pfad zwischen den Hügeln entlang.

Sie hieß Yan Zhengzai und war nicht reich. Sie hatte lange gebetet, damit ihr der Himmel einen Sohn schenke, und jetzt, wo das Warten fast vorbei war, konnte sie nicht im Haus stillsitzen. Die Sonne ging unter, und die Luft roch nach gemähtem Gras. Sie ging bis zu einer Lichtung, wo sich der Pfad öffnete, setzte sich zum Ausruhen auf einen Stein und schloss die Augen.

Als sie sie wieder öffnete, stand vor ihr ein Tier.

Sie hatte noch nie etwas Ähnliches gesehen. Der Körper war der eines Hirsches, schlank, hellbraun, mit dem Schwanz eines Ochsen, der sich langsam bewegte. Auf der Stirn trug es ein einziges Horn, an der Spitze rund, mit weicher Haut bedeckt, als sei es gemacht, nicht zu verletzen. Es ging seltsam: Jeder Schritt war abgemessen, zart, und wo es die Hufe aufsetzte, bog sich das Gras nicht.

Yan Zhengzai rührte sich nicht. Sie hatte von diesem Tier gehört, die Alten nannten es Qilin, aber sie hatte geglaubt, es sei etwas aus Büchern. Die Bücher sagten, das Qilin gehöre zu den vier wunderbaren Wesen, zusammen mit dem Drachen, dem Phönix und der Schildkröte. Sie sagten, es lasse sich fast nie sehen und man begegne ihm nur, wenn etwas Großes geschehen wird.

Das Qilin blieb vor ihr stehen. Es senkte den Kopf, öffnete den Mund und ließ in ihren Schoß ein Jadetäfelchen fallen.

Die Jade war kühl. Auf der Oberfläche stand eine Schrift, in feinen, klaren Zeichen. Die Frau hielt sie an die Augen. Die Schrift sagte, der Sohn, der geboren werden sollte, werde ein großer Weiser sein, und obwohl ihm kein König eine Krone geben würde, werde sein Name länger bleiben als alle Throne.

Yan Zhengzai hob den Blick, ohne zu wissen, was sie sagen sollte. Dann tat sie, um dem Tier zu danken, etwas Einfaches. Sie löste von ihrem Gewand ein besticktes Band, ein Band, das sie mit eigenen Händen gemacht hatte, und band es sorgfältig um das Horn.

Das Qilin blieb zwei Nächte bei ihr, auf der Lichtung, schweigend. Es fraß nicht. Es trank nicht. Es ließ sich streicheln. Im Morgengrauen des dritten Tages stand es auf, wandte sich ein letztes Mal um und entfernte sich zwischen den Bäumen, und das rote Band folgte ihm wie eine kleine Flamme, bis es verschwand.

Der Sohn wurde geboren. Man gab ihm den Namen Kong Qiu, und die Welt wird ihn als Konfuzius erinnern. Die Mutter bewahrte die Jade auf und erzählte die Geschichte vom Qilin nur wenigen. Das Kind wuchs still und aufmerksam auf, und beim Spielen ordnete es gern kleine Gefäße in Reihen an, wie bei den Zeremonien.

Viele Jahre vergingen.

Konfuzius wuchs heran, studierte, lehrte. Er reiste von Land zu Land, um die Fürsten zu überzeugen, gerecht zu regieren, und fast niemand hörte ihm zu. Er kehrte nach Lu zurück, als er schon alt war, mit fleckigen Händen und gebeugtem Rücken. Er hatte viele Schüler um sich gesammelt. Er verbrachte die Tage damit, die Annalen seines Landes zu schreiben, ein Jahr nach dem anderen, jedes Ereignis in wenigen nüchternen Zeilen.

An einem Frühlingstag, im vierzehnten Jahr des Herzogs Ai von Lu, gab es im Westen, auf einer Ebene vor der Stadt, eine große Jagd. Das Getöse der Wagen und Hunde schreckte den Wald auf, und etwas sprang aus den Büschen.

Es war ein Tier, das die Jäger nicht kannten.

Es hatte den Körper eines Hirsches, das einzelne Horn, den Schwanz eines Ochsen. Es war mager, verängstigt. Es versuchte zu fliehen und wusste nicht, wohin. Die Männer, als sie es sahen, sahen einander an. Niemand konnte sagen, was für ein Tier es war. Einer sagte, es bringe Unglück. Einer sagte, man müsse es töten, bevor es Unheil brächte. Am Ende fing es ein Wagenlenker der Familie Shusun, und sie trugen es fort, ohne zu wissen, was sie in den Händen hatten.

Jemand lief zu Konfuzius.

„Meister, wir haben ein seltsames Tier gefangen. Kommt und seht es Euch an.“

Der Alte legte den Pinsel hin. Er stand mühsam auf und folgte ihnen. Als er ankam, durchquerte er den Hof, schob mit einer Hand die Menge beiseite und blieb stehen.

Vor ihm stand das Qilin.

Er erkannte es sofort, wie man das Gesicht einer Person erkennt, die man nie vergessen hat. Das Tier sah ihn an. Vielleicht erkannte es seinerseits ihn: Man sagt, am Horn sei ein verblasster roter Faden geblieben, von einem Band vieler Jahre zuvor. Aber das ist eine Einzelheit, die jeder Erzähler ein wenig auf seine Weise erinnert.

„Es ist ein Qilin“, sagte Konfuzius. Die Stimme zitterte ihm.

Die Jäger schwiegen.

„Es kommt nur, wenn es einen gerechten König gibt“, fuhr er fort. „Es kommt, um etwas zu verkünden. Und heute ist es zu einer Zeit gekommen, in der es keinen gerechten König gibt, keinen, der es zu erkennen weiß, und man hat es gefangen, wie man einen Hirsch fängt.“

Er hob den Ärmel, um sich das Gesicht zu bedecken. Als er ihn wegnahm, war er nass von Tränen. Das „Gongyang“ sagt, der Meister habe so lange geweint, dass sein Gewand durchnässt war.

„Für wen ist es gekommen?“, flüsterte er. „Für wen ist es gekommen, und warum jetzt?“

Niemand hatte den Mut zu antworten.

An diesem Abend kehrte Konfuzius an seinen Schreibtisch zurück. Er nahm den Pinsel wieder auf. Er schrieb eine einzige Zeile, kurz wie alle anderen: Im Frühling, im vierzehnten Jahr, wurde bei einer Jagd im Westen ein Qilin gefangen. Dann legte er den Pinsel nieder. Die Annalen, die er schrieb, enden dort. Er schrieb nie wieder ein Wort in diesem Buch.

Das „Gongyang“ schreibt ihm in diesen Tagen einen einzigen Satz zu: dass sein Weg zu Ende war.

Aber der Name des Konfuzius ist geblieben. Was auf der Jade geschrieben stand, auf einer Lichtung zwischen den Hügeln, hat sich erfüllt: Kein König gab ihm die Krone, und mehr als zweitausend Jahre lang haben die Könige seine Bücher studiert.

Und das Qilin, sagt man, lässt sich seitdem noch weniger sehen. Es wartet nicht auf einen Weisen, der geboren wird, oder auf einen, der stirbt. Es wartet, dass die Welt lernt, es zu erkennen.