Kirke

Die Geschichte

Schon seit vielen Tagen hatte das Schiff des Odysseus kein Land mehr gesehen.

Die Seeleute waren müde, und als am Horizont eine flache, waldbedeckte Insel auftauchte, jubelte niemand. Sie hatten gelernt, Inseln nicht zu trauen. Nach dem Kyklopen, nach den Laistrygonen, nach dem Sturm, der sie bis hierher getrieben hatte, schien ihnen jedes unbekannte Ufer eine Falle.

Odysseus stieg auf einen Felsen und sah hinaus. Er sah keine Häuser und keine Felder. Er sah nur einen Faden Rauch, der dünn aus den Eichenwäldern aufstieg, dort hinten, an der dichtesten Stelle.

„Dort ist jemand“, sagte er. „Aber wir werden nicht alle zusammen gehen.“

An diesem Tag erlegte er einen großen Hirsch, der zum Fluss hinabstieg, und brachte ihn aufs Schiff. Sie aßen, tranken, und für einen Abend vergaßen sie die Angst. Am nächsten Tag teilte Odysseus die Gefährten in zwei Gruppen. Eine mit ihm; die andere unter dem Befehl des Eurylochos, eines vorsichtigen Mannes, der Unheil zu wittern wusste. Sie losten. Es traf Eurylochos, mit zweiundzwanzig Männern auszukundschaften.

Sie drangen in den Wald ein. Nach einer Weile bemerkten sie, dass man ihnen folgte.

Es waren Wölfe und Löwen. Sie gingen hinter ihnen her, ohne Eile, mit gesenktem Kopf. Die Männer drängten sich zusammen, die Lanzen in der Faust, aber die Tiere griffen nicht an. Im Gegenteil, sie kamen näher, winselnd, und rieben sich an ihren Seiten wie zufriedene Hunde. Löwen, die mit dem Schwanz wedelten. Wölfe, die sich hinter dem Ohr kraulen ließen.

„Das gefällt mir nicht“, murmelte Eurylochos.

Der Pfad endete vor einem Palast aus geglättetem Stein. Von innen kam Gesang, die Stimme einer Frau, die am Webstuhl sang, süß und klar. Die Männer sahen einander an. Dann rief einer von ihnen, und die Tür öffnete sich.

Kirke war die Tochter des Sonnengottes und musste sich nicht vorstellen. Sie war schön, aber mit einer Schönheit, die beunruhigte, wie die einer brennenden Lampe in einem dunklen Raum. Sie lächelte allen zu, wies auf die Stühle und ließ sie an einem mit Speisen gedeckten Tisch Platz nehmen.

Es gab Käse, es gab Gerste, es gab gelben Honig, es gab Wein. Die Männer aßen lange, ohne zu sprechen, mit der einfachen Freude derer, die nie so viel Gutes gesehen haben. Niemand bemerkte, dass im Wein etwas war. Niemand bemerkte, dass die Gedanken nach und nach langsam und süß wurden und dass das Haus, das Schiff und die ferne Heimat aus ihrem Kopf verschwanden wie Nebel in der Sonne.

Da hob Kirke einen Stab.

Sie berührte sie, einen nach dem anderen, an der Schulter. Es gab einen leichten Blitz, und der Raum füllte sich mit Grunzen.

Wo zuvor zweiundzwanzig Männer gewesen waren, waren nun zweiundzwanzig Schweine: mit Borsten, mit rosa Schnauzen, mit kleinen Füßen, die auf den Boden klapperten. Aber die Augen, die waren dieselben geblieben. An den Augen sah man, dass sie sich an alles erinnerten. Kirke trieb sie lächelnd zum Schweinestall und warf ihnen Eicheln hin.

Eurylochos war draußen vor der Tür geblieben, weil er eine Ahnung gehabt hatte. Er wartete lange, sitzend, aber er sah niemanden herauskommen. Da rannte er davon, ohne sich umzusehen, und als er beim Schiff ankam, konnte er nicht mehr sprechen.

Odysseus glaubte ihm nicht gleich. Dann nahm er das Schwert und machte sich allein auf den Weg. Er ging langsam, mit klopfendem Herzen, und während des ganzen Wegs dachte er an diese zweiundzwanzig Gesichter, um die er nicht genug hätte trauern können.

Im Wald, nahe dem Palast, trat ihm ein Junge mit erstem Bartflaum und einem goldenen Stab in der Hand entgegen. Odysseus erkannte ihn: Es war Hermes, der Götterbote.

„Wohin gehst du allein, Unglücklicher?“ sagte Hermes. „Kirke wird dich verwandeln wie die anderen. Nimm das.“

Er bückte sich und riss ein Pflänzchen aus dem Boden. Es hatte eine schwarze Wurzel und eine milchweiße Blüte. Die Götter nennen es Moly, und für einen Mann ist es schwer auszureißen.

„Mit diesem Kraut wird der Trank dir nichts anhaben. Wenn Kirke dich mit dem Stab berührt, zieh das Schwert und tu, als wolltest du sie töten. Sie wird Angst bekommen. Sie wird dich in ihr Bett einladen: nimm an, aber erst, nachdem sie bei den Göttern geschworen hat, dir kein Leid zuzufügen.“

Odysseus folgte dem Rat, Wort für Wort.

Er betrat den Palast. Kirke empfing ihn mit demselben Lächeln, reichte ihm denselben Becher. Er trank. Sie berührte ihn mit dem Stab und sagte: „Geh in den Stall zu deinen Freunden.“

Es geschah nichts.

Odysseus zog das Schwert und richtete es auf sie. Kirke stieß einen Schrei aus, fiel auf die Knie und umklammerte seine Füße.

„Wer bist du? Kein Mann hat je diesen Trank getrunken, ohne sich zu verwandeln. Du hast einen Geist, den kein Zauber beugen kann. Du bist Odysseus, von dem Hermes mir sprach!“

„Ich will meine Männer zurück“, sagte Odysseus. „Und zuerst will ich deinen Schwur.“

Sie schwor. Dann ging sie zum Schweinestall, salbte die Schweine mit einer Salbe, und eines nach dem anderen erhoben sich die Tiere auf die Beine, und die Borsten fielen ab, und sie wurden wieder Männer, jünger und schöner als zuvor. Sie umarmten sich alle weinend. Selbst Kirke, als sie sie sah, wurde gerührt.

Odysseus blieb ein ganzes Jahr auf der Insel. Sie aßen, tranken, hörten Geschichten. Am Ende sagten die Gefährten, die das Warten nicht mehr aushielten, zu Odysseus: „Denk an zu Hause.“ Er bat Kirke, sie ziehen zu lassen, und sie widersetzte sich nicht.

„Vorher müsst ihr an einen anderen Ort“, sagte sie. „Ihr müsst in das Haus des Hades hinabsteigen und den Schatten des Teiresias befragen, des blinden Sehers. Er wird euch den Weg sagen.“ Später, bei ihrer Rückkehr, würde sie ihm von dem erzählen, was sie erwartete: vom Gesang der Sirenen, der die Seeleute bezauberte, von den Felsen, wo Skylla wohnte, vom Strudel der Charybdis, von den heiligen Rindern des Sonnengottes, die niemand anrühren durfte. Und Odysseus würde zuhören, ohne zu unterbrechen, und sich jedes Wort merken.

Auf der Insel gab es seither keine Schweine mehr. Aber die Seeleute sagten, an manchen Abenden, wenn der Wind den Gesang der Frau am Webstuhl herübertrug, müsse man sich die Ohren zuhalten und nicht zuhören. Denn ein süßer Gesang auf dem Meer: Man weiß nie, wohin er führt.