Der Dagda

Die Geschichte

Man sagt, die Tuatha Dé Danann seien auf einer dunklen Wolke nach Irland gekommen, die drei Tage lang die Sonne verbarg. Sie brachten vier Schätze mit, einen für jede der vier Städte, aus denen sie kamen.

Eine Lanze, die ihr Ziel nie verfehlte. Ein Schwert, das nie vergeblich gezogen wurde. Einen Stein, der schrie, wenn ein rechtmäßiger König auf ihn stieg. Und einen Kessel, riesig und vom Feuer geschwärzt, aus dem sich nie jemand hungrig entfernte.

Dieser Kessel gehörte dem Dagda.

Der Dagda war ihr Anführer, und er sah überhaupt nicht wie ein König aus. Er war groß und breit. Er hatte die Schultern eines Stiers und den Gang eines Bären. Er trug eine braune Tunika, so kurz, dass sie ihm nicht einmal die Knie bedeckte, und einen Mantel, der an den Ellbogen endete. An den Füßen hatte er Schuhe aus Pferdehaut, mit dem Fell nach außen. Und er schleifte eine Keule hinter sich her, so dick, dass es acht Männer brauchte, um sie zu tragen: Ihre Spur war tief wie der Graben einer Grenze.

Aber sein Name bedeutete „der gute Gott“: gut im Sinne von tüchtig, tüchtig in allem. Er baute, sang, heilte, kämpfte. Und aß.

Als der Krieg mit den Fomoriern, den Meeresriesen, kam, brauchten die Tuatha Dé Danann Zeit. Sie mussten die Waffen, die Krieger, die Magie vorbereiten. Jemand musste ins Lager der Feinde gehen und sie beschäftigen.

Lugh, der Befehlshaber, sah den Dagda an.

„Du bist der Einzige, der es kann“, sagte er.

„Ich?“, sagte der Dagda, der gerade an etwas kaute. „Und was soll ich sagen?“

„Nichts. Es genügt, dass du dich zeigst.“

Der Dagda zuckte die Schultern, hängte sich die Keule um und ging. Er wanderte einen ganzen Tag, und unterwegs dachte er vor allem daran, was man ihm zu essen geben würde. Es war keine wirkliche Sorge: Es war eine Gewohnheit.

Als er ankam, empfingen ihn die Fomorier freundlich, was unter Feinden immer eine schlechte Sache ist. „Du bist hungrig, nicht wahr, Dagda?“, sagte ihr König. „Wir haben etwas für dich.“

Sie ließen eine Grube in den Boden graben, die größte, die sie fanden. In den großen Kessel des Königs gaben sie achtzig Maß frische Milch und ebenso viel Mehl und Fett. Sie warfen Ziegen, Schafe, Schweine hinein, in Stücken, und rührten alles mit einer Schaufel um. Sie warteten, bis es gar war. Dann gossen sie es in die Grube und sagten lächelnd:

„Iss. Alles. Wenn du etwas übrig lässt, töten wir dich.“

Es war ein Scherz. Der Brei dampfte, fett und dick, mit einem Geruch, der das ganze Lager erfüllte. Kein Mensch hätte ihn in einer Woche aufessen können. Die Fomorier stellten sich im Kreis auf und warteten aufs Lachen.

Der Dagda sah die Grube an.

Dann sah er die Fomorier an. Dann wieder die Grube.

Er tat nur eines: Er besorgte sich einen Löffel. Es war ein so großer Löffel, dass in der Mitte ein Mann und eine Frau ausgestreckt gelegen hätten und noch Platz für ein Stück Schwein blieb.

Er tauchte ihn in die Grube.

Er aß einen Löffel, und dann noch einen. Ab und zu zog er ein Stück Fleisch heraus und kaute es mit nachdenklicher Miene, wie einer, der einen Wein kostet. Die Fomorier hörten auf zu lachen. Er aß weiter. Als die Grube fast leer war, kniete der Dagda nieder und kratzte mit dem Finger den Boden aus, und leckte den Finger ab, und kratzte wieder, bis nur noch Erde übrig war.

Dann setzte er sich, wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab und sagte ruhig: „Es war gut.“

Die Fomorier sagten nichts.

Der Dagda legte sich auf den Rücken, mit dem Bauch nach oben, zwei Schritte von der Grube entfernt. Er hatte einen Magen wie der Kessel eines großen Hauses. Er schloss die Augen und schlief mit einem Seufzer ein, während die Fomorier ihn ansahen und nicht wussten, was sie tun sollten. Als er erwachte, stand er mühsam auf, hängte sich die Keule wieder um und kehrte zu den Seinen zurück, langsam, mit dem Gewicht im Bauch. Als Lugh ihn kommen sah, sagte er nichts. Er klopfte ihm auf die Schulter, und der Dagda antwortete mit einem diskreten Rülpser, von denen, die man aus Höflichkeit macht.

Die Fomorier machten sich danach über ihn lustig, und einer fragte, ob er sich gut fühle. „Nie besser“, antwortete der Dagda, der noch nicht begriffen hatte, dass er gewonnen hatte.

Aber sie hatten damals einen Tag verloren.

Die Schlacht war lang, und die Tuatha Dé Danann gewannen sie. Die Fomorier flohen. Aber in der Verwirrung nahmen sie etwas mit: den Harfner des Dagda, mit der Harfe.

Der Dagda ertrug es nicht. Zusammen mit Lugh und einem anderen Krieger, Ogma, verfolgte er sie durch das Tal. Sie kamen zu einer großen Halle, wo die Feinde aßen, und dort, an der Wand zwischen den Trophäen, hing das Instrument. Es war die Harfe des Dagda. Sie hatte nicht aufgehört zu warten.

Die Fomorier saßen an den Tischen. Sie wandten sich um. Der Dagda sah sie an, ohne ein Wort zu sagen, dann rief er die Harfe bei ihrem Namen.

Ein Augenblick Stille. Dann, von der Wand, ein Geräusch.

Die Harfe löste sich. Sie flog durch den Saal, drehte sich um sich selbst, warf auf ihrem Weg neun Fomorier nieder und landete in den Händen des Dagda wie ein Hund, der seinen Herrn erkennt.

Er streichelte sie. Er setzte sich und begann zu spielen.

Zuerst spielte er die Melodie des Weinens. Und alle Fomorier, Männer und Frauen, begannen zu weinen, ohne zu wissen, warum. Dann die Melodie des Lachens, und alle brachen in schallendes Gelächter aus, bis sie sich den Bauch hielten. Dann die Melodie des Schlafes, und einer nach dem anderen, schnarchend, sanken sie auf den Tisch.

Der Dagda, Lugh und Ogma verließen die Halle auf Zehenspitzen. Die Harfe spielte noch, leise, von allein.

Die Tuatha Dé Danann sagten, der Dagda sei komisch, und nicht ohne Grund. Er hatte den Hunger eines Kindes und die Kraft eines Berges, und niemand sah in ihm einen Feind. Aber er konnte etwas, das wenige können: über sich selbst lachen und trotzdem siegen.

Und sein Kessel, sagt man, steht noch irgendwo in Irland. Mit einem Platz am Tisch für jeden, der hungrig kommt.