Le Dagda

L’histoire

On dit que les Tuatha Dé Danann arrivèrent en Irlande sur un nuage sombre, qui pendant trois jours cacha le soleil. Ils apportaient avec eux quatre trésors, un pour chacune des quatre cités d'où ils venaient.

Une lance qui ne manquait jamais sa cible. Une épée qu'on ne tirait jamais en vain. Une pierre qui criait quand un roi légitime montait dessus. Et un chaudron, énorme et noirci par le feu, dont personne ne s'éloignait jamais affamé.

Ce chaudron était celui du Dagda.

Le Dagda était leur chef, et il ne ressemblait pas du tout à un roi. Il était gros. Il avait les épaules d'un taureau et la démarche d'un ours. Il portait une tunique brune, si courte qu'elle ne lui couvrait même pas les genoux, et un manteau qui s'arrêtait aux coudes. Aux pieds il avait des chaussures en peau de cheval, le poil à l'extérieur. Et il traînait derrière lui une massue si grosse qu'il fallait huit hommes pour la porter : son sillon était profond comme le fossé d'une frontière.

Mais son nom voulait dire « le dieu bon » : bon au sens d'habile, habile en tout. Il construisait, chantait, soignait, combattait. Et mangeait.

Quand vint la guerre contre les Fomoré, les géants de la mer, les Tuatha Dé Danann eurent besoin de temps. Ils devaient préparer les armes, les guerriers, la magie. Il fallait que quelqu'un aille dans le camp des ennemis et les occupe.

Lugh, le commandant, regarda le Dagda.

« Tu es le seul qui puisse le faire », dit-il.

« Moi ? » dit le Dagda, qui était en train de mâcher quelque chose. « Et que dois-je dire ? »

« Rien. Il suffit que tu te montres. »

Le Dagda haussa les épaules, mit sa massue en bandoulière et partit. Il marcha un jour entier, et en chemin pensa surtout à ce qu'on lui donnerait à manger. Ce n'était pas une vraie préoccupation : c'était une habitude.

Quand il arriva, les Fomoré l'accueillirent avec gentillesse, ce qui est toujours mauvais signe entre ennemis. « Tu as faim, n'est-ce pas, Dagda ? » dit leur roi. « Nous avons quelque chose pour toi. »

Ils firent creuser un trou dans le sol, le plus large qu'ils trouvèrent. Dans le grand chaudron du roi ils mirent quatre-vingts mesures de lait frais et autant de farine et de graisse. Ils y jetèrent des chèvres, des moutons, des porcs, découpés en morceaux, et mélangèrent le tout avec une pelle. Ils attendirent que ce soit cuit. Puis ils le versèrent dans le trou, et dirent, en souriant :

« Mange. Tout. Si tu laisses quelque chose, nous te tuerons. »

C'était une plaisanterie. La bouillie fumait, grasse et dense, avec une odeur qui remplissait tout le camp. Aucun homme n'aurait pu la finir en une semaine. Les Fomoré se mirent en cercle et attendirent de rire.

Le Dagda regarda le trou.

Puis il regarda les Fomoré. Puis de nouveau le trou.

Il ne fit qu'une chose : il se procura une louche. C'était une louche si grande qu'au milieu un homme et une femme auraient tenu, allongés, avec encore de la place pour un morceau de porc.

Il la plongea dans le trou.

Il mangea une louche, puis une autre. De temps en temps il sortait un morceau de viande, et le mâchait d'un air méditatif, comme quelqu'un qui goûte un vin. Les Fomoré cessèrent de rire. Il mangea encore. Quand le trou fut presque vide, le Dagda s'agenouilla et racla le fond du doigt, et se lécha le doigt, et racla encore, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que de la terre.

Puis il s'assit, s'essuya la bouche du revers de la main et dit, calmement : « C'était bon. »

Les Fomoré ne dirent rien.

Le Dagda s'allongea sur le dos, le ventre en l'air, à deux pas du trou. Il avait un estomac comme le chaudron d'une grande maison. Il ferma les yeux et s'endormit avec un soupir, pendant que les Fomoré le regardaient et ne savaient que faire. Quand il se réveilla, il se leva avec peine, remit sa massue en bandoulière, et retourna auprès des siens, lentement, avec le poids sur lui. Lugh, quand il le vit arriver, ne dit rien. Il lui tapa sur l'épaule, et le Dagda répondit par un rot discret, de ceux qu'on fait par politesse.

Les Fomoré, ensuite, se moquaient de lui, et l'un lui demanda s'il se sentait bien. « Jamais mieux », répondit le Dagda, qui n'avait pas encore compris qu'il avait gagné.

Mais cette fois-là, ils avaient perdu un jour.

La bataille fut longue, et les Tuatha Dé Danann la gagnèrent. Les Fomoré s'enfuirent. Mais dans la confusion ils emportèrent une chose : le harpiste du Dagda, avec la harpe.

Le Dagda ne le supporta pas. Avec Lugh et un autre guerrier, Ogma, il les poursuivit à travers la vallée. Ils arrivèrent à une grande salle où les ennemis mangeaient, et là, accroché au mur, parmi les trophées, il y avait l'instrument. C'était la harpe du Dagda. Elle n'avait pas cessé d'attendre.

Les Fomoré étaient assis aux tables. Ils se retournèrent. Le Dagda les regarda sans dire un mot, puis appela la harpe par son nom.

Un instant de silence. Puis, du mur, un bruit.

La harpe se détacha. Elle vola à travers la salle, tournant sur elle-même, abattant neuf Fomoré sur son passage, et atterrit entre les mains du Dagda comme un chien qui reconnaît son maître.

Il la caressa. Il s'assit et se mit à jouer.

Il joua d'abord la mélodie des pleurs. Et tous les Fomoré, hommes et femmes, se mirent à pleurer, sans savoir pourquoi. Puis la mélodie du rire, et tous éclatèrent de rire à gorge déployée, jusqu'à se tenir le ventre. Puis la mélodie du sommeil, et l'un après l'autre, ronflant, ils s'effondrèrent sur la table.

Le Dagda, Lugh et Ogma sortirent de la salle sur la pointe des pieds. La harpe jouait encore, doucement, toute seule.

Les Tuatha Dé Danann disaient que le Dagda était drôle, et pas pour rien. Il avait la faim d'un enfant et la force d'une montagne, et personne ne voyait en lui un ennemi. Mais il savait faire une chose que peu savent : rire de soi, et vaincre quand même.

Et son chaudron, dit-on, est encore là, quelque part, en Irlande. Avec une place à table pour quiconque arrive avec faim.