Lugh

Die Geschichte

Das Fest von Tara hatte gerade begonnen, als jemand an die Tür klopfte.

Im Palast herrschte der übliche Lärm: klirrende Becher, Harfen, Lachen, der Duft von gebratenem Wildschwein. König Nuadu saß auf dem Ehrenplatz, mit seinem silbernen Arm auf der Lehne. Draußen kontrollierte der Wächter, wer kam, denn nach Tara kam nicht jeder hinein.

Vor der Tür stand ein junger Mann im Abendwind, und die Musik, die aus den Fenstern drang, erreichte ihn stückweise. Er sah weder wie ein König noch wie ein Krieger aus. Er hatte einen abgetragenen Mantel und die wachen Augen dessen, der viel gereist ist.

„Wer bist du?“, fragte der Wächter.

„Ich heiße Lugh. Ich möchte eintreten.“

„Nach Tara kommt niemand hinein“, sagte der Wächter, „der nicht etwas kann. Eine Kunst. Ein richtiges Handwerk. Was für eine Kunst hast du?“

„Ich bin ein Baumeister“, sagte Lugh.

Der Wächter schüttelte den Kopf. „Wir haben schon einen Baumeister. Und einen sehr guten.“

„Ich bin ein Schmied.“

„Wir haben einen Schmied.“

„Dann bin ich ein Kämpfer, ein Krieger.“

„Die haben wir auch.“

Lugh lächelte kaum. Er wurde nicht zornig und ging nicht fort. Er fuhr mit derselben Ruhe wie zuvor fort, als läse er eine Liste vor.

„Ich bin ein Harfner.“

„Wir haben einen Harfner.“

„Ich bin ein Dichter und kenne die Geschichten der Vergangenheit.“

„Auch den.“

„Ich bin ein Zauberer. Ich bin ein Arzt. Ich bin ein Mundschenk. Ich bin ein Metallhandwerker.“

Bei jedem Namen antwortete der Wächter mit demselben Satz, immer langsamer: „Wir haben schon jemanden. Wir haben schon jemanden.“

Dann hielt Lugh inne.

„Gut“, sagte er. „Dann frag deinen König etwas. Frag ihn, ob er einen einzigen Mann hat, der all diese Dinge zugleich kann. Wenn er einen hat, gehe ich fort und klopfe nicht mehr.“

Der Wächter sah ihn lange an. Er schien etwas sagen zu wollen, aber ihm fiel nichts ein, denn er wusste auf eine solche Frage nichts zu antworten. Dann wandte er sich um und trat in den Palast.

Man hörte ihn mit dem König sprechen. Dann Stille. Dann Schritte.

Die Tür öffnete sich.

„Tritt ein“, sagte der Wächter in verändertem Ton. „Der König sagt, niemand habe je all dies gekonnt. Er wird dich Samildánach nennen: den Mann der vielen Künste.“

Lugh überschritt die Schwelle.

Drinnen vertraute ihm niemand. Der König stellte ihn auf die Probe. Man ließ ihn Fidchell spielen, ein Strategiespiel, das Verstand und Geduld erforderte, gegen den besten Spieler von Tara. Lugh gewann, Partie um Partie. Dann nahm ein großer, kräftiger Krieger, Ogma, eine Steinplatte, so groß, dass achtzig Ochsen sie nicht bewegt hätten, und schleuderte sie aus dem Saal, mitten auf die Wiese. „Leg sie wieder an ihren Platz“, sagte er. Lugh ging hinaus, hob sie auf und schleuderte sie mit einer Hand wieder hinein. Sie landete genau dort, wo sie vorher gewesen war.

Dann reichte ihm Nuadu eine Harfe.

„Spiel“, sagte er.

Lugh spielte. Er begann mit der Melodie des Weinens, und im Saal weinten alle, ohne Grund, die Becher in der Hand. Dann spielte er die Melodie des Lachens, und alle brachen in Gelächter aus und hielten sich den Bauch. Dann die Melodie des Schlafes, und einer nach dem anderen, schnarchend, schliefen die Krieger von Tara auf den Tischen ein. Sie schliefen von einem Sonnenuntergang bis zum nächsten.

Als sie erwachten, saß Lugh auf dem Sitz neben dem König. Und niemand protestierte.

Das Volk von Tara hatte in diesem Jahr ein großes Problem. Die Fomorier, die Meeresriesen, forderten seit Jahren schwere Abgaben vom Volk von Tara, und jetzt standen sie im Begriff anzugreifen. Nuadu, der in einer früheren Schlacht den Arm verloren hatte, wusste, dass er nicht mehr der Geeignetste war, um zu führen. Jetzt, vor all diesen Leuten, begriff er es klar.

„Nimm meinen Platz ein“, sagte er zu Lugh. „Für ein Jahr. Führe du den Krieg.“

Lugh rief die Anführer zusammen: den Dagda, Ogma, den Schmied Goibniu, den Arzt Dian Cécht. Jeden fragte er, wozu er fähig sei, wie es der Wächter bei ihm getan hatte. Der Schmied würde Lanzen und Schwerter schmieden, ohne einen Schlag zu verfehlen. Der Arzt würde die Verwundeten heilen, damit sie am nächsten Tag wieder kämpften. Der Dagda würde seine Kraft und seine Tricks einsetzen. Lugh hörte alles an und stellte jedes Ding an seinen Platz.

Als der Tag der Schlacht kam, bei Mag Tuired, füllte sich das Feld mit Staub und Geschrei.

Lugh sollte im Hintergrund bleiben. Die Seinen hatten es beschlossen: Er war zu wichtig, um ein Risiko einzugehen. Neun bewachten ihn. Aber Lugh befreite sich irgendwann und stürzte sich ins Getümmel, und die anderen kamen nicht mehr rechtzeitig, um ihn aufzuhalten.

Er zog nicht wie die anderen in den Kampf. Er ging um sein Heer herum, auf einem Fuß, mit einem geschlossenen Auge, und sang eine alte Formel, um seine Krieger zu schützen.

Auf der anderen Seite stand Balor.

Balor war der Befehlshaber der Fomorier, ein Riese mit enormen Händen, und hatte ein einziges Auge, das niemand anzusehen wagte. Es öffnete sich nur in der Schlacht, und es brauchte vier Männer mit einem Haken, um das Lid zu heben. Wer diesem Blick begegnete, verlor alle Kraft. Balor war auch der Großvater des Lugh, denn seine Tochter Ethniu war die Mutter des Jungen.

Das große Auge öffnete sich.

Lugh zögerte nicht. Er hatte eine Schleuder und einen Stein bei sich. Er zielte, mit der Ruhe dessen, der schon entschieden hat, und schleuderte.

Der Stein traf das Auge und stieß es in den Kopf hinein, bis auf die andere Seite, so dass es von diesem Augenblick an zum Heer der Fomorier blickte. Sein Blick fiel auf sie, und die Riesen waren entsetzt.

Balor fiel. Die Fomorier flohen zum Meer.

Das Volk von Tara hatte gesiegt.

Man sagt, als sie nach Hause zurückkehrten, habe Lugh nichts gefordert. Er hatte getan, was man von ihm verlangte, auf die Weise, wie er es konnte. Und die Krieger, die an der Tür zu ihm gesagt hatten „wir haben schon jemanden“, begriffen das Einfachste: Ein einziges Handwerk hatte nie genügt. Es brauchte einen, der sie alle zusammenhalten konnte.

Noch heute heißt in Irland der Monat August Lúnasa, nach dem Namen des Lugh. Ein altes Fest, sagt man, um für die Ernten zu danken.

Nicht schlecht für einen, den man an der Tür aufgehalten hatte.