Der Púca

Die Geschichte

Man sagte in Irland, nach dem ersten November dürfe man keine Brombeeren mehr essen.

Es klingt wie eine Großmutterregel. Aber die Alten kannten den Grund: Nach dem ersten November zieht der Púca über die Sträucher, und was er berührt, taugt für niemanden mehr.

Der Púca ist so. Er ist kein Ungeheuer und kein Gespenst. Er ist ein Landgeist, schelmisch und unberechenbar, der die Gestalt wechselt, wie andere den Mantel wechseln. Er kann eine Ziege mit brennenden Augen sein. Er kann ein Hase sein, der dir den Weg kreuzt. Er kann ein riesiger Adler sein. Aber seine liebste Gestalt, die, in der er umherzieht, wenn er lachen will, ist ein schwarzes Pferd. Schwarz wie Tinte, mit langer Mähne und zwei gelben Augen wie der Novembermond.

Und an einem Novemberabend kehrte ein Hofknecht von einem Jahrmarkt nach Hause zurück.

Es war spät. Er hatte müde Füße und eine leere Tasche, weil er alles ausgegeben hatte. Die Straße war eine helle Linie mitten in den schwarzen Feldern, und am Himmel war kein Stern. Irgendwann begann er hinter sich ein Geräusch zu hören.

Klopp. Klopp. Klopp.

Er drehte sich um. Da war niemand. Er ging noch ein wenig weiter. Das Geräusch erschien wieder: Es war ein langsamer, schwerer, regelmäßiger Schritt, wie von einem Pferd, das ohne Eile folgt.

Er blieb wieder stehen. Stille.

„Wer ist da?“, sagte er, und seine Stimme kam ihm winzig vor.

Keine Antwort. Nur der Wind und ein Geruch nach nasser Erde. Dann trat hinter einem Weißdornstrauch das Pferd hervor.

Es war groß. So groß, dass es die halbe Straße bedeckte. Es hatte schwarze, glänzende Haut, und die Augen, zwei feste gelbe Augen, sahen den Jungen mit fast menschlicher Neugier an. Es wieherte nicht und regte sich nicht. Es blieb zwei Schritte vor ihm stehen, senkte den Kopf und wartete.

Der Knecht kannte alle Geschichten. Er wusste, dass ein schwarzes Pferd, das nachts auftaucht, allein, ohne Sattel und ohne Herrn, nie nur ein Pferd ist. Er wusste, dass er weglaufen musste.

Aber er hatte müde Beine, und das Pferd sah so sanft aus.

„Nun“, sagte er, um sich Mut zu machen, „wenn du mich bis zur Brücke bringst, danke ich dir.“

Das Pferd schnaubte. Der Junge stieg auf den Rücken und klammerte sich an die Mähne.

Einige Schritte lang ging alles gut.

Dann bäumte sich das Pferd auf und stürmte los.

Es war ein Ritt, den der Knecht nie vergaß. Das Pferd galoppierte nicht: Es flog. Es sprang über eine Hecke, hoch wie ein Haus. Es sprang über einen Graben, und im Graben sah der Junge einen Augenblick lang den Mond gespiegelt, der unter ihm wie eine Silbermünze vorüberzog. Es durchquerte ein Kartoffelfeld, ohne eine zu berühren. Es stieg einen Hügel hinauf, auf der anderen Seite hinab und stürzte sich in einen Sumpf, wo ihm das Wasser wie eine Peitsche entgegensprang.

„Halt an!“, schrie der Junge. „Halt an, bitte!“

Aus dem Maul des Pferdes kam ein Lachen.

Es war kein Pferdelachen. Es war ein tiefes, raues, glückliches Lachen, wie von einem, der sich mehr als alle amüsiert. Und eine Stimme, die niemandem gehörte, sagte, erstaunlich fröhlich:

„Halt dich fest, Junge! Es kommt nicht oft vor, dass ich Gesellschaft habe!“

Der Knecht klammerte sich mit beiden Händen an die Mähne. Das Pferd rannte einen Fluss entlang, sprang über eine Trockenmauer, zog über eine alte, verlassene Kirche und stürzte sich auf eine Klippe zu, wo das Meer unten ein schwarzes Geräusch war. Der Junge schloss die Augen. Er spürte die Leere unter den Beinen, einen unendlich langen Augenblick.

Und dann wieder die Erde, hart, unter den Hufen.

Sie liefen die ganze Nacht. Der Knecht erfuhr nie, wo er gewesen war. Ihm schien, er sehe Felder, die er nicht kannte, Häuser ohne Licht, eine Straße, die an einem See endete. Ihm schien, er höre in der Ferne weitere Lachen und die Stimmen schwarzer Pferde. Irgendwann hörte er auch auf zu schreien. Er hielt sich nur fest und betete, den nächsten Tag zu erreichen.

Im Morgengrauen wurde das Pferd langsamer.

Der Himmel im Osten wurde grau. Man hörte den ersten Vogel. Und oben auf einem Hügel blieb der Púca plötzlich stehen, alle vier Beine in die Erde gestemmt.

Der Junge flog nach vorn.

Er fiel durch die Luft, drehte sich halb und landete, klatsch, in einem schlammigen Graben. Ein kalter, dicker Schlamm, der ihm in die Ohren, in den Hals, in die Schuhe drang.

Als er den Kopf hob, war das Pferd verschwunden. Am Rand des Grabens war nur ein Hase, der ihn aufmerksam ansah. Dann wandte sich der Hase um und ging in Sätzen durchs Gras davon, und der Knecht schwor sein Leben lang, er habe ihn lachen hören.

Er sah sich an. Er war von Kopf bis Fuß schmutzig, mit noch leerer Tasche und zerrissener Jacke. Aber er hatte Arme und Beine. Er hatte den Kopf. Es fehlte ihm nichts.

Er stand auf, wischte sich das Gesicht mit dem Ärmel ab und sah sich um. Am Ende des Tales, ein paar Kilometer entfernt, sah er das Dach seines Hofes, mit dem Rauch des Kamins, der gerade aufstieg.

Er ging nach Hause. Er erzählte alles, und natürlich glaubte ihm niemand. Aber als am folgenden Sonntag der Alte des Dorfes kam, der, der immer wusste, was zu sagen war, sah er ihn lange an und sagte nur:

„Dann hat er dich gern gehabt.“

„Gern?“, sagte der Knecht. „Er hat mich in einen Graben geworfen.“

„Eben. Die, die ihm nicht gefallen, vergisst der Púca. Mit denen, die ihm gefallen, hat er Spaß.“

Seit diesem Abend tat man auf dem Hof etwas. Wenn man Ende Oktober die letzten Dinge von den Feldern einbrachte, ließ man absichtlich einen Teil zurück, ein Bündel Ähren, einige Kartoffeln, einen Korb Äpfel. Man sagte, es sei für den Púca.

Man hat nie gesehen, dass er sie nimmt. Aber jedes Jahr waren sie am nächsten Tag verschwunden.