Die Teufel im Val Veny

Die Geschichte

Der heilige Bernhard, der der großen Alpenpässe, war ein geduldiger Mann. Aber als er die Teufel aus den Bergen vertreiben musste, setzte er seine ganze Kraft ein. Und er schaffte es. Er vertrieb sie aus den Tälern, von den Pässen, von den Pfaden. Die Teufel zogen brummend ab und flüchteten auf den Mont Maudit, den Verfluchten Berg, mitten ins Eis.

Dort oben langweilten sie sich aber.

Das Eis ist still. Und die Teufel leben bekanntlich nicht von Stille. So sagte ab und zu einer von ihnen: „Warum machen wir nicht einen Ausflug ins Val Veny?“ Und die anderen antworteten: „Und wenn uns jemand sieht?“

„Gehen wir nachts.“

Deshalb begann sich ab und zu, wenn die Sonne hinter den Gletschern sank und der Wald schwarz wurde, dort oben etwas zu regen. Zuerst ein Rascheln, dann ein Trommeln von Schritten, dann ein Lärm, der weder nach Menschen noch nach Tieren klang. Die Teufel kamen. Und mit ihnen kamen die Hexen und die bösen Geister, die nicht fehlen wollten, und versammelten sich auf den Wiesen zu ihrem Fest. In der Sprache des Tals heißt dieses Fest seun-goga, und es ist das Wort, das sie für den Hexensabbat benutzen.

Sie sangen, schrien, tanzten und stampften auf der Erde. Wenn sie im Morgengrauen gingen, war die Wiese nicht mehr da. Das Heu war zertrampelt, die Felder ruiniert, die Ernte verloren.

Die Bauern bekreuzigten sich am Morgen und sahen auf die Schlammfläche.

„So können wir nicht weitermachen“, sagten sie. „Bald bleibt nichts mehr zu essen.“

So riefen sie die Priester. Es kamen Priester, Chorherren, Prälaten in schönen Gewändern, mit Kerzen, mit dicken Büchern. Sie stellten sich auf die Wiesen und sprachen mit den feierlichsten Stimmen, die sie hatten, alle Formeln, um Teufel zu vertreiben.

Die Teufel hörten zu. Dann lachten sie.

Sie gingen nicht nur nicht fort: Von diesem Tag an waren sie noch frecher. Sie machten mehr Lärm. Sie äfften die Gesänge aus den Wäldern nach. An einem Abend applaudierten sie fast.

Die Bauern begannen zu verzweifeln.

In einer Nacht aber, während des Festes, verletzte sich einer der Teufel. Er fiel beim Tanzen und verrenkte sich ein Bein. Er war ein lahmer Teufel, und das Problem war, dass die Teufel beim ersten Morgenlicht gehen müssen. Die anderen verschwanden im Nu. Er, auf einem Bein hüpfend, schaffte es nicht.

Genau in diesem Augenblick war auf der Wiese ein Bauer, der früh aufgestanden war.

„He, du“, sagte der Teufel, um nicht in Schwierigkeiten gesehen zu werden. „Warum schaust du dich so um?“

„Ich suche die Schäden, die ihr anrichtet“, antwortete der Bauer.

Der Teufel seufzte. Er war müde und hatte keine Zeit mehr. „Ich sage dir, warum nichts funktioniert“, sagte er. „Eure Priester sind nicht böse. Aber sie haben kein reines Herz. Wenn du einen willst, der uns wirklich Angst macht, such jemanden Einfachen.“

Und er verschwand, hinkend, die Sonne im Rücken.

Der Bauer lief, um es allen zu erzählen. Im Tal begann ein langes Diskutieren. Kein Bischof, kein Chorherr, sondern ein bescheidener Mensch. Wo findet man den?

Man fand ihn in Aosta, in einem Franziskanerkloster. Der Prior war nicht sehr überzeugt, als man ihn fragte. Er rief irgendeinen Bruder, einen von denen, die nichts zählen: einfach, freundlich, der um Almosen bat und die kleinen Dinge tat. Ihn gegen die Teufel zu schicken, schien ein Scherz.

„Ich?“, sagte der Bruder. „Aber ich bin nicht würdig.“

„Geh einfach“, antwortete der Prior.

Der Bruder kam zu Fuß ins Val Veny, hinter den Talbewohnern, die ihn geholt hatten, mit seinem Sack und einer ruhigen Stimme. Er setzte sich auf die Wiese und wartete auf die Nacht.

Die Nacht kam, mit ihren Sternen und ihrer Kälte. Vom Gletscher kam der übliche Wind. Dann hörte man in der Ferne den ersten Krach: Hufe, Gelächter, eine Trommel, die nie jemand gebaut hatte. Der Bruder rührte sich nicht. Er zählte leise die Sterne, wie man den Rosenkranz zählt.

Als die Teufel ihn sahen, sahen sie sich an.

„Wer ist das?“ „Ein Mönch.“ „Ein Mönch? Der?“ „Er sieht nach nichts aus.“ „Dann spielen wir ihm Streiche.“

Sie begannen ihn zu piesacken, wie man es mit jemandem tut, der wehrlos scheint. Und weil sie nichts fanden, holten sie die kleinsten Vorwürfe hervor, die sie hatten.

„Eines Tages hast du ein wenig Gras gerupft, um dir Sandalen zu machen“, sagten sie. „Es war nicht deines.“ Aber der Bruder hatte dieses Gras auf der Wiese trocknen lassen und erst danach benutzt.

Der Bruder regte sich nicht auf. Er hatte auch darauf eine Antwort und gab sie ruhig.

„Und eine Weinbeere“, drängten sie. „Du hast sie aus einem Weinberg genommen. Dieb!“

„Ja“, sagte der Bruder. „Ich habe sie genommen. Aber ich habe das Geld zum Bezahlen dagelassen, und ich habe sie einem kranken Bruder gebracht.“

Die Teufel schwiegen.

Sie versuchten es noch einmal, ein wenig rechts, ein wenig links. Aber alles, was sie fanden, war klar wie das Wasser eines Gletschers. Es gab keinen Schatten.

Einer nach dem anderen begannen die Teufel zu gähnen. Dann ein paar Schritte zurückzugehen. Dann zu fliehen, zuerst in kleinen Gruppen, dann alle zusammen, brummend, ohne sich umzudrehen. Sie kehrten in die Hölle zurück, aus der sie nie hätten herauskommen dürfen.

Das Val Veny war in dieser Nacht still. Und auch in der Nacht danach und in der darauf folgenden.

Der Bruder stand von der Wiese auf, rückte sich den Sack auf der Schulter zurecht und kehrte nach Aosta zurück, in seinen Gemüsegarten.