Durga

Die Geschichte

Es gab eine Zeit, in der die Götter den Himmel verloren.

Es war kein Krieg von einem Tag. Es war ein langer Krieg, hundert Jahre, zwischen den Göttern und den Dämonen, und am Ende siegten die Dämonen. Angeführt wurden sie von Mahishasura, der die Gestalt eines riesigen Büffels hatte und, wenn er wollte, auch Menschengestalt annahm. Er schlug Indra in die Flucht, den König der Götter. Er setzte sich auf seinen Thron. Und die Götter, ohne Heim, irrten wie Bettler auf der Erde umher, versteckten sich in Wäldern und Höhlen.

Nach langem Umherirren gingen sie zu Brahma, und mit Brahma zu Shiva und zu Vishnu. Sie erzählten alles: dass der Dämon den Platz der Sonne und des Mondes, des Feuers und des Windes eingenommen hatte und dass jetzt er herrschte.

Vishnu und Shiva hörten schweigend zu. Sie spürten, hinter diesen Worten, das ganze Gewicht der hundert Jahre Niederlage: die leeren Paläste, die Tempel ohne Opfer, die Gebete, die niemand mehr in den Himmel trug. Dann ging ein Schatten des Zorns über ihr Gesicht. Aus dem Gesicht des Vishnu, aus dem Gesicht des Shiva, aus dem Gesicht des Brahma und aus dem Körper aller anderen Götter ging ein Licht hervor. Ein riesiges Licht, ein Feuer ohne Flammen, das aufstieg und sich in einer einzigen Masse vereinte, wie ein brennender Berg.

Das Licht nahm Gestalt an. Es war eine Frau.

Die Götter sahen sie an, ohne zu sprechen. Sie glich keinem von ihnen und glich allen. Sie hatte einen ruhigen Blick, den dessen, der schon weiß, wie es ausgehen wird, und in ihrem Schweigen lag ein Versprechen.

Ihr Gesicht war das Licht des Shiva. Ihre Haare, die des Yama, des Todesgottes. Ihre Arme, die des Vishnu. Ihre Brust, der Mond. Ihre Hüften, Indra. Ihre Beine, Varuna, der Gott der Wasser. In jede ihrer Hände legten die Götter eine Waffe. Shiva gab ihr einen Dreizack. Vishnu eine Scheibe. Varuna eine Muschel. Agni eine Lanze. Indra einen Blitz und eine Glocke. Yama einen Stab. Brahma eine Perlenkette und ein Wassergefäß. Die Zeit gab ihr ein Schwert und einen Schild. Vishvakarman, der Handwerker der Götter, eine Axt. Andere schenkten ihr Juwelen, Ketten, eine Blume, die nie welkte. Der Himalaya schenkte ihr einen Löwen, damit er sie in die Schlacht trage.

Als sie bereit war, lächelte die Göttin. Sie lachte mit einer so lauten Stimme, dass der Himmel vibrierte, die Erde bebte, die Meere sich erhoben. Und die Götter riefen: „Sieg!“

Im Palast des Mahishasura hörten die Dämonen den Lärm. Der König stand vom Thron auf. „Was ist das für ein Klang?“ Und mit seinem ganzen Heer zog er hinaus, um zu sehen. Er schickte Späher voraus, dann Krieger; keiner kehrte zurück und konnte sagen, was er gesehen hatte, aber alle kamen schweigsamer zurück.

Die Welt vor ihm war voll Licht. Auf einem brüllenden Löwen, von Armen umgeben, die tausend Waffen trugen, war eine einzelne Frau. Sie war so hoch wie der Himmel. Ihre Füße streiften die Erde.

Die Generäle der Dämonen, Chikshura und Chamara, stürzten mit ganzen Heeren von Elefanten und Wagen vor. Die Göttin rührte sich nicht. Sie atmete, und aus ihrem Atem entstanden Tausende von Kriegern, die sie wie ein göttliches Heer umgaben. Einer nach dem anderen fielen die Generäle: Chamara, Chikshura und die anderen, bis auf dem Feld nur Staub und das Geräusch einer fernen Trommel blieben. Der Löwe stürzte sich ins Getümmel und schüttelte die Mähne wie ein Brand. Die Schlacht war lang und laut. Pfeile, Lanzen, Äxte, Trommeln, das Knistern von Feuern. Auf jeden Schlag der Dämonen antwortete die Göttin, ohne Eile, ohne Furcht.

Am Ende blieb nur Mahishasura.

Der Büffeldämon rückte vor. Er hatte lange Hörner und glühenden Atem, und bei jedem Schritt stöhnte die Erde unter seinen Hufen, und die Berge bebten wie Bäume im Wind. Für einen Augenblick dachten selbst die mutigsten Krieger an Flucht. Zuerst stürmte er an, wie ein echter Büffel, und die Krieger der Göttin wurden hinweggefegt. Der Löwe wich zurück. Aber die Göttin warf ihm ihre Schlinge um und zog zu. Da veränderte der Dämon die Gestalt. Er wurde ein Löwe und brüllte. Er wurde ein Mann mit einem Schwert, und seine Klinge blitzte. Er wurde ein Elefant, und sein Rüssel versuchte, sie zu packen. Jedes Mal hielt ihn die Göttin auf.

Jedes Mal wurde Mahishasura wieder zum Büffel. Jedes Mal lachte er.

Die Göttin sah ihn an. Sie hielt einen Augenblick inne, wie jemand, der Atem holt. Dann sprang sie hoch und kam mit ihrem ganzen Gewicht auf ihn herab und presste ihren Fuß auf den Hals des Büffels. Mit der Lanze stieß sie zu. Der Dämon versuchte, aus seiner eigenen Gestalt hinauszutreten, halb Büffel und halb Mann, aber er hatte keine Zeit mehr. Es war das Ende seines Krieges.

Die Stille, die folgte, war lauter als der Lärm. Vom Himmel fiel ein Blumenregen.

Die übrig gebliebenen Dämonen flohen. Die Götter kamen, einer nach dem anderen, aus ihren Verstecken. Sie verneigten sich. Sie sangen eine Hymne, und sie singen sie noch: „Wir grüßen dich, Göttin, die du die Kraft in allen Dingen bist, die du der Friede in allen Dingen bist. Du hast unser Licht genommen und stark gemacht. Deshalb können wir heimkehren.“

Die Göttin hörte sie sanft an. Dann sagte sie: „Bittet um das, was ihr wollt.“

„Nur um eines“, antworteten sie. „Dass du jedes Mal kommst, wenn wir dich brauchen.“

Sie versprach: Jedes Mal, wenn die Welt in Gefahr wäre, jedes Mal, wenn jemand sie mit aufrichtigem Herzen riefe, würde sie zurückkehren.

Noch heute füllen sich in Indien jeden Herbst tagelang die Städte mit Statuen und Festzelten, die ihr geweiht sind, vor allem in Kalkutta: Die Göttin steht auf ihrem Löwen und hält mit dem Fuß einen Büffel nieder, und die Leute bringen ihr Blumen, singen und zünden Lampen an. Es ist die Art, ihr zu sagen, dass ihre Rückkehr jedes Jahr erwartet wird.