Der Jadekaiser

Die Geschichte

Im Jadepalast, oben im Himmel, beginnt jeder Tag mit einem Register.

Es gibt Tausende davon. Große, in Seide gebundene Bücher, jedes von einem Beamten mit langen Ärmeln und dem Pinsel hinter dem Ohr gehütet. In einem steht, wie viele Regentropfen auf jedes Tal fallen müssen. In einem anderen, wie viele Jahre jeder Mensch gelebt hat und wie viele ihm bleiben. Der Herr des Donners, der Gott der Winde und die anderen Minister kommen jeden Morgen, um sich vor dem Thron zu verneigen und Bericht zu erstatten, und der Jadekaiser hört ihnen zu, fast immer ohne zu sprechen.

Den Himmel zu regieren war für ihn eine Frage der Geduld.

Deshalb brauchte er eine Weile, um den Affenkönig zu bemerken.

Er kam von einem Berg auf der Erde, wo er aus einem Stein geboren worden war und von einem Meister die Kunst gelernt hatte, nicht zu sterben und auf den Wolken zu fliegen. Er hieß Sun Wukong. Er respektierte niemanden: Er hatte sich mit Gewalt einen Eisenstab genommen, der sich nach Belieben verlängerte und verkürzte, und bedrohte jeden, der ihm in die Quere kam. „Majestät, es gibt ein Problem. Auf der Erde.“

„Was für ein Problem?“

„Ein Affe.“

Der Kaiser regte sich nicht auf. Er hörte zu, und es war der Venusstern, ein alter Minister mit weißen Haaren, der die Lösung vorschlug. „Wenn wir ihn in den Himmel einladen und ihm ein Amt geben, wird er uns gehorchen. Wenn wir ihn auf der Erde lassen, wird er weiter Schaden anrichten.“

So stieg der Affenkönig in den Himmel auf und wurde mit allen Ehren empfangen. Man gab ihm einen Posten: Aufseher der himmlischen Ställe. Er kümmerte sich um die Pferde, fütterte sie, wusch sie, kämmte sie. Überglücklich tat er das einen halben Monat lang, bis er einen Kollegen fragte:

„Was ist das für ein Rang, meiner?“

„Das ist kein Rang“, antwortete der Kollege verlegen. „Das ist ein Amt. Das kleinste von allen.“

Der Affe warf den Striegel hin und kehrte auf seinen Berg zurück und rief allen zu, er erkläre sich zum „Großen Weisen, dem Himmel gleich“.

Der Kaiser schickte daraufhin das Heer. Der Befehlshaber, ein himmlischer König, der immer eine goldene Pagode in der Hand trug, kam mit langem Gesicht zurück: Seine Soldaten waren, einer nach dem anderen, von einem einzigen Affen mit einem Stab geschlagen worden.

„Was schlagt Ihr vor?“, fragte der Kaiser.

Der Venusstern verneigte sich. „Gebt ihm den Titel, den er verlangt. Es ist nur ein Titel, ohne Macht. Aber er wird ihn ruhig halten.“

Und damit er nicht müßig blieb, vertraute man ihm den Pfirsichgarten an.

Der Kaiser willigte ein. Und eine Zeit lang atmete der Himmel auf.

Dann kam das Festmahl.

Jedes Jahr gab die Königinmutter des Westens ein Fest, bei dem man die Pfirsiche der Unsterblichkeit auftrug, die nur alle paar tausend Jahre reiften. Der Große Weise, der diesen Garten doch hütete, war nicht eingeladen worden. Er merkte es selbst, und zwischen den Zweigen kostete er einen Pfirsich, dann noch einen, dann alle, die er an den Ästen fand. Dann trank er den Wein der Festmähler. Dann trat er, am Haus des Laozi vorbeikommend, des alten Weisen, ein und schluckte die Pillen der Unsterblichkeit, die dieser in Jahren und Jahren mühsam hergestellt hatte.

Als die Minister das Unheil entdeckten, war der Affenkönig schon auf der Flucht, weinselig, unsterblicher, als irgendjemand es hätte ertragen können.

Diesmal wartete der Jadekaiser nicht. Er schickte hunderttausend himmlische Soldaten, mit Fahnen und Trommeln. Der Kampf dauerte einen Tag, dann zwei. Der Affenkönig verwandelte sich in einen Vogel, in einen Fisch, in einen Tempel, in alles Mögliche, und jedes Mal erkannte man ihn. Am Ende wurde er von Erlang Shen gefasst, einem Krieger mit einem dritten Auge mitten auf der Stirn, das jede Verwandlung durchschaute, von einem himmlischen Hund begleitet.

Man brachte ihn gefesselt vor den Kaiser.

„Richtet ihn hin“, sagten die Minister.

Sie versuchten es. Es nützte nichts: Die Beile zerbrachen, das Feuer verbrannte ihn nicht, der Blitz kitzelte ihn nur. Durch die Pfirsiche und die Pillen, die er verschluckt hatte, war er fast nicht mehr zu töten. Da schlug Laozi vor: „Gebt ihn mir. Ich stecke ihn in meinen Ofen und koche ihn, bis sich die Pillen auflösen.“

Neunundvierzig Tage brannte das Feuer unter dem Ofen. Als Laozi ihn öffnete, sprang der Affenkönig lebendiger als zuvor heraus, die Augen glänzend wie Gold. Der Rauch hatte ihm nur den Blick verändert. Er nahm den Stab und stürzte sich in den Palast, und niemand konnte ihn mehr aufhalten. Er warf Tische um, spaltete Säulen, jagte Minister und Generäle in die Flucht. Der Jadekaiser, auf dem Thron sitzend, stand nicht auf. Er schrie nicht. Zum ersten Mal seit so vielen Jahrhunderten sah er sich um und sah den leeren Saal.

„Ruft den Buddha“, sagte er.

Der Buddha kam, ruhig, und blieb vor dem Affenkönig stehen, der den Stab auf ihn richtete.

„Was kannst du denn, dass du den Thron des Himmels beanspruchst?“

„Ich kann zweiundsiebzig Verwandlungen“, sagte der Affe. „Und mit einem Sprung lege ich hundertachttausend Li zurück.“

„Dann machen wir eine Wette“, sagte der Buddha. Er öffnete die Hand. „Wenn du aus meiner Handfläche herausspringen kannst, gehört der Thron dir. Wenn nicht, kehrst du auf die Erde zurück und hörst auf, Schaden anzurichten.“

Der Affenkönig lachte. Er sprang. Er flog eine sehr lange Zeit, bis er am Ende des Raumes fünf große rosa Säulen sah, und glaubte, das sei der Rand der Welt. Zur Sicherheit schrieb er seinen Namen auf eine von ihnen, und zum Spaß machte er auch noch einen nassen Abdruck dazu. Dann kehrte er zurück.

„Ich habe gewonnen“, sagte er. „Ich war am Ende des Himmels.“

„Schau genauer hin“, sagte der Buddha.

Auf dem Mittelfinger der offenen Hand stand, in seiner Handschrift geschrieben, der Name des Affenkönigs. Und am Fuß des Fingers der nasse Abdruck seines Scherzes.

Er hatte keine Zeit zu fliehen. Die Hand schloss sich, wurde zu einem Berg, und der Affenkönig blieb fünfhundert Jahre darunter.

Im Himmel gab es ein großes Fest, um dem Buddha zu danken. Der Jadekaiser ordnete das schönste Festmahl an, an das er sich erinnerte. An seinem Platz sitzend, sah er die Beamten zurückkehren, einen nach dem anderen, mit den Registern unter dem Arm und den Ärmeln ein wenig zerknittert.

An diesem Abend, als alles in Ordnung war, wollte er nachsehen. Er schlug das Register auf und suchte den Namen des Affen. Seine Seite war nicht mehr da. Nur am Ende einer Spalte hatte jemand mit frischer Tinte eine einzige Zeile hinzugefügt: fünfhundert Jahre.

Der Jadekaiser las sie, und einen Augenblick lang schien es ihm fast, als lächelte er. Dann schloss er das Buch, denn am nächsten Tag würde ein anderes beginnen.