El Emperador de Jade

La historia

En el palacio de jade, en lo alto del cielo, cada día empieza con un registro.

Existen miles. Grandes libros encuadernados en seda, cada uno custodiado por un funcionario de mangas largas y el pincel tras la oreja. En uno está escrito cuántas gotas de lluvia deben caer sobre cada valle. En otro, cuántos años ha vivido cada hombre y cuántos le quedan. El Señor del Trueno, el Dios de los Vientos y los demás ministros vienen cada mañana a inclinarse ante el trono y a informar, y el Emperador de Jade los escucha, casi siempre sin hablar.

Gobernar el cielo, para él, era una cuestión de paciencia.

Por eso tardó un poco en darse cuenta del Rey Mono.

Venía de una montaña de la tierra, donde había nacido de una piedra y había aprendido, de un maestro, el arte de no morir y de volar sobre las nubes. Se llamaba Sun Wukong. No respetaba a nadie: había tomado por la fuerza un bastón de hierro que se alargaba y se acortaba a su antojo, y amenazaba a cualquiera que se le pusiera a tiro. «Majestad, hay un problema. En la tierra.»

«¿Qué problema?»

«Un mono.»

El Emperador no se agitó. Escuchó, y fue la Estrella de Venus, un viejo ministro de cabellos blancos, quien sugirió la solución. «Si lo invitamos al cielo y le damos un cargo, nos obedecerá. Si lo dejamos en la tierra, seguirá causando daños.»

Así el Rey Mono subió al cielo, y fue recibido con todos los honores. Le dieron un puesto: guardián de las caballerizas celestes. Cuidaba de los caballos, les daba de comer, los lavaba, los peinaba. Él, felicísimo, lo hizo durante medio mes, hasta que preguntó a un colega:

«¿Qué rango es este, el mío?»

«No es un rango», respondió el colega, avergonzado. «Es un cargo. El más pequeño de todos.»

El Mono tiró el peine y volvió a su montaña, gritando a todos que se proclamaba «Gran Sabio Igual al Cielo».

El Emperador, entonces, envió al ejército. El comandante, un Rey celeste que llevaba siempre una pagoda de oro en la mano, volvió con la cara larga: sus soldados habían sido derrotados, uno tras otro, por un único mono con un bastón.

«¿Qué propone?», preguntó el Emperador.

La Estrella de Venus se inclinó. «Dadle el título que pide. Es solo un título, sin poder. Pero lo mantendrá tranquilo.»

Y para que no se quedara ocioso, le confiaron el jardín de los melocotones.

El Emperador aceptó. Y durante algún tiempo el cielo respiró.

Luego llegó el banquete.

Cada año la Reina Madre del Occidente daba una fiesta, donde se servían los melocotones de la inmortalidad, que maduraban una vez cada miles de años. El Gran Sabio, que sin embargo custodiaba aquel jardín, no había sido invitado. Se dio cuenta él solo, y entre las ramas probó un melocotón, luego otro, luego todos los que encontró en las ramas. Luego bebió el vino de los banquetes. Luego, pasando ante la casa de Laozi, el viejo sabio, entró y se tragó las píldoras de la inmortalidad que él había preparado con esfuerzo durante años y años.

Cuando los ministros descubrieron el desastre, el Rey Mono ya estaba huyendo, borracho de vino, más inmortal de lo que nadie habría podido soportar.

Esta vez el Emperador de Jade no esperó. Envió cien mil soldados celestes, con banderas y tambores. El combate duró un día, luego dos. El Rey Mono se transformaba en pájaro, en pez, en templo, en cualquier cosa, y cada vez lo reconocían. Al final fue capturado por Erlang Shen, un guerrero con un tercer ojo en medio de la frente que veía más allá de toda transformación, acompañado por un perro celeste.

Lo llevaron ante el Emperador, atado.

«Ejecutadlo», dijeron los ministros.

Lo intentaron. No sirvió de nada: las hachas se rompían, el fuego no lo quemaba, el rayo le hacía cosquillas. Por los melocotones y las píldoras que se había tragado, se había vuelto casi imposible de matar. Entonces Laozi propuso: «Dádmelo. Lo meto en mi horno, y lo cuezo hasta que las píldoras se disuelvan.»

Durante cuarenta y nueve días el fuego ardió bajo el horno. Cuando Laozi lo abrió, el Rey Mono salió de un salto más vivo que antes, con los ojos brillando como oro. El humo solo le había cambiado la vista. Cogió el bastón y se lanzó dentro del palacio, y nadie consiguió ya detenerlo. Volcó mesas, partió columnas, puso en fuga a ministros y generales. El Emperador de Jade, sentado en el trono, no se levantó. No gritó. Por primera vez en tantos siglos miró a su alrededor, y vio la sala vacía.

«Llamad al Buda», dijo.

El Buda llegó, tranquilo, y se detuvo ante el Rey Mono, que le apuntó con el bastón.

«¿Qué sabes hacer tú, para pretender el trono del cielo?»

«Yo sé hacer setenta y dos transformaciones», dijo el Mono. «Y de un salto recorro ciento ocho mil li.»

«Entonces hagamos una apuesta», dijo el Buda. Abrió la mano. «Si consigues saltar fuera de mi palma, el trono es tuyo. Si no lo consigues, vuelves a la tierra y dejas de causar daños.»

El Rey Mono rio. Saltó. Voló durante un tiempo larguísimo, hasta que vio al fondo del espacio cinco grandes columnas rosadas, y pensó que era el confín del mundo. Por seguridad escribió su nombre en una de ellas, y para reírse dejó también una huella mojada. Luego volvió.

«He ganado», dijo. «He estado en el fondo del cielo.»

«Mira mejor», dijo el Buda.

En el dedo medio de la mano abierta, escrito con su caligrafía, estaba el nombre del Rey Mono. Y al pie del dedo, la huella mojada de su broma.

No tuvo tiempo de escapar. La mano se cerró, se convirtió en una montaña, y el Rey Mono quedó bajo ella durante quinientos años.

En el cielo se hizo una gran fiesta, para dar las gracias al Buda. El Emperador de Jade ordenó el banquete más hermoso que recordaba. Sentado en su sitio, vio regresar a los funcionarios, uno tras otro, con los registros bajo el brazo y las mangas un poco arrugadas.

Aquella noche, cuando todo estuvo en orden, quiso comprobar. Abrió el registro y buscó el nombre del mono. Ya no estaba su página. Solo, al final de una columna, alguien había añadido con tinta fresca una sola línea: quinientos años.

El Emperador de Jade la leyó, y por un instante casi le pareció sonreír. Luego cerró el libro, porque al día siguiente empezaría otro.