Kintarō

Die Geschichte

Es gibt in Japan einen Berg namens Ashigara, und lange Zeit stiegen die Holzfäller mit etwas Respekt hinauf. Nicht wegen der Wölfe und nicht wegen der Erdrutsche. Wegen des Kindes.

Es lebte mit seiner Mutter im Wald, in einer Hütte ohne Nachbarn. Es war ein Kind wie viele andere, mit rundem Gesicht und roten Backen. Aber mit wenigen Monaten hob es schon die Steine hoch, die Erwachsene nicht bewegen konnten, und mit zwei Jahren ging es, wenn die Mutter nicht aufpasste, hinaus und suchte jemanden zum Spielen.

Freunde hatte der Wald genug, und es fand sie schnell.

Der Erste war ein Bär. Ein riesiger Bär, der zufällig des Weges kam und ein winziges Kind vor sich sah, die Hände in die Hüften gestemmt.

„Wollen wir ringen?“, sagte das Kind.

Der Bär verstand zuerst nicht. Dann verstand er sehr gut, als das Kind ihn am Fell packte und ihn auf den Hintern fallen ließ, mit einem Plumps, der die Vögel aufscheuchte.

So entstand eine große Freundschaft. Der Bär, der Hirsch, der Affe, der Hase kamen alle, einer nach dem anderen, um das Kind zu sehen, das keine Angst hatte. Und es, das Kintarō hieß, „der goldene Junge“, weil „kin“ Gold bedeutet, wurde der König dieses Waldes, ohne Krone.

Jeden Morgen band sich Kintarō ein rotes Lätzchen um, nahm seine Axt, fast so groß wie er selbst, auf die Schulter und zog los. Man hörte ihn schon von weitem, denn er sang. Die Tiere erwarteten ihn auf einer Lichtung, in einer Reihe, und er veranstaltete Wettkämpfe: Der Affe rang mit dem Hasen, der meistens gewann und ein bisschen zu schlau wurde, und der Hirsch lief gegen alle. Der Bär war Schiedsrichter, saß auf einem Stein und hielt wie eine Fahne eine Pfote hoch.

Am Ende war aber immer er an der Reihe. Er war der Größte, der Stärkste und der, der sich seines Sieges am sichersten war. Kintarō schubste ihn mit einem Finger auf den Bauch, und der Bär flog. Dann stieg Kintarō ihm auf den Rücken und sie zogen los durch den Wald, er mit der Axt auf der Schulter, der Bär mit einem Ausdruck ergebenen Stolzes.

„Du bist ein wunderschönes Pferd“, sagte Kintarō.

„Danke“, brummte der Bär. „Wenn du nur nicht so schwer wärst.“

An einem Abend kam er nach einem Tag voller Wettkämpfe nach Hause, und die Mutter hatte ihm Reisklößchen gemacht. Er aß mit großen Bissen, mit prallen Backen, während sie ihn ansah und den Kopf schüttelte.

„Eines Tages wirst du ein großer Mann“, sagte sie. „Aber wasch bitte inzwischen das Lätzchen.“

An einem Nachmittag, als seine Freunde ihn weiter als sonst begleiteten, kamen sie an einen Fluss. Das Wasser strömte kräftig, weiß von Schaum, und auf der anderen Seite lagen die Wälder, wo die Pilze am schönsten und die Brombeeren am süßesten waren. Aber eine Brücke gab es nicht. Die Tiere blieben am Ufer stehen und sahen auf ihre Füße.

„Wie machen wir das?“, fragte der Hirsch.

„Wir können nicht schwimmen“, sagte ein Affe.

„Ich schon, aber nicht mit all diesem Gepäck“, sagte der Bär.

Kintarō sah sich um. Dann stemmte er die Hände in die Hüften, wie am ersten Tag, und betrachtete einen riesigen Baum, der genau am Ufer wuchs, mit einem Stamm, breiter als ein Haus.

„So macht man das“, sagte er.

Er packte den Stamm mit beiden Händen und zog.

Der Wald knirschte. Die Erde riss rund um die Wurzeln auf. Die Vögel flogen in Wolken davon. Der Baum, der ewig schien, neigte sich, ächzte, und mit einem trockenen Ruck kam er heraus, mit Wurzeln und Erdschollen und allem. Kintarō hob ihn über den Kopf, legte ihn quer über den Fluss, und die Brücke war fertig.

Die Tiere standen reglos da, mit offenen Mäulern. Dann begann der Affe in die Hände zu klatschen, und alle hinter ihm.

Sie gingen lächelnd hinüber, einer nach dem anderen. Der Letzte war Kintarō, der den Applaus einsteckte und so tat, als sei nichts.

Aber am anderen Ufer des Flusses stand in diesem Augenblick ein Mann und sah mit offenem Mund zu. Er sah aus wie ein Holzfäller. In Wahrheit war er viel mehr: Er war Sadamitsu, ein General des berühmten Kriegers Raikō, verkleidet, der durch die Berge zog, um starke Männer zu suchen, und der schon viel Kraft gesehen hatte. Aber keine wie diese.

Er folgte ihm, ohne gesehen zu werden, und wollte wissen, wessen Kind das war. Er stieg bis zur Hütte hinauf und sprach lange mit der Mutter. Er sagte ihr, ein Sohn wie der ihre bleibe im Wald ein verborgener Schatz; am Hof könne er kämpfen lernen, lesen lernen, einem großen Herrn dienen.

Die Mutter antwortete nicht sofort. Sie sah Kintarō an, der in einer Ecke schlief, die Axt unter dem Kopf. Sie trocknete sich die Augen.

„Wenn es zu seinem Besten ist“, sagte sie schließlich.

Am Morgen der Abreise warteten die Tiere auf dem Pfad auf sie. Der Bär hatte feuchte Augen. „Kommst du uns besuchen?“, fragte er.

„Klar“, sagte Kintarō. „Und du vergiss nicht, Gymnastik zu machen.“

Er zog mit Sadamitsu fort, auf den langen Straßen Japans, bis zu Raikō, der ihn bei sich aufnahm und zum Anführer seiner Vier Tapferen machte. Die Volksüberlieferung gab ihm später den Namen als Erwachsener, unter dem ihn viele kennen: Sakata no Kintoki. Mit seinem Herrn und seinen Gefährten stieg er auf die Berge der Ungeheuer und stellte sich den Oni, den echten, mit roter Haut und stachelbesetzten Keulen. Aber das ist eine andere Geschichte, und wahrscheinlich eine lautere.

Heute, am fünften Mai, dem Kindertag in Japan, stellen viele Familien zu Hause eine Kintarō-Puppe auf: ein pausbäckiges Kind mit rotem Lätzchen und der Axt auf der Schulter, vielleicht auf einem Bären reitend. Man sagt, sie bringe Glück und die Kinder würden stark und gesund heranwachsen.

Und ab und zu hört man, so erzählen die Alten, am Berg Ashigara noch einen fernen Plumps, als fiele etwas Großes auf den Hintern. Dann ein Lachen. Dann einen Bären, der brummt.