Der Leprechaun

Die Geschichte

Die älteste Erzählung, die von Leprechauns spricht, hat weder Gold noch Regenbogen.

Ein irischer König namens Fergus war am Meeresufer eingeschlafen, und drei winzige Wesen packten ihn an den Füßen und versuchten, ihn ins Wasser zu ziehen. Fergus erwachte, ergriff alle drei und hielt sie fest in den Händen. „Lass uns gehen“, sagten sie. „Wir geben dir alles, was du willst.“ Er, der ein König mit gesundem Menschenverstand war, wählte, unter Wasser schwimmen zu können wie ein Fisch. Sie sagten Ja, mit nur einer Warnung: niemals in einem bestimmten See. Natürlich ging Fergus genau dorthin, und das ist eine andere Geschichte.

Danach hatten die kleinen Wesen Zeit, das Handwerk zu lernen. Und die Geschichte, die man tausend Jahre später in Irland am Feuer erzählte, ging so.

Es war ein Bauer, an einem Sommerabend, der mit der Hacke auf der Schulter von den Feldern heimkehrte. Er war bei einer Hecke stehen geblieben, um Atem zu schöpfen, als er ein Geräusch hörte.

Tick, tick, tick, tick.

Ein Hämmerchen. Winzig klein, aber entschlossen, genau hinter den Zweigen.

Der Bauer kannte dieses Geräusch. Er hatte es von seinem Großvater erzählen hören, der es von seinem erzählt bekommen hatte. Er kniete nieder und schob mit angehaltenem Atem einen Zweig beiseite.

Auf einem Stein saß ein Männchen, so groß wie ein vierjähriges Kind, mit einem Gesicht, faltig wie ein alter Apfel. Es trug einen spitzen Hut, eine rote Jacke mit dicken Knöpfen, eine Lederschürze und klopfte sorgfältig auf die Sohle eines Schuhs. Eines einzigen Schuhs. Neben ihm, im Gras, stand ein bis zum Rand gefüllter Krug mit etwas, das nach Bier duftete.

Der Bauer verlor keine Zeit. Mit einem Satz streckte er die Hand aus und packte ihn am Kragen.

„Ah!“, sagte das Männchen, ohne den Hammer fallen zu lassen. „Ich sehe, du bist gut gelaunt aufgestanden.“

„Du bist ein Leprechaun“, sagte der Bauer. „Und ich lasse dich nicht los, bis du mir sagst, wo du dein Gold hast.“

„Gold?“ Das Männchen riss die Augen auf, mit der unschuldigsten Miene der Welt. „Welches Gold? Ich bin ein armer Schuhmacher. Sieh meine Hände an. Die habe ich mir vom Pfriem ganz durchlöchert.“

„Ich weiß alles über dich“, sagte der Bauer. „Wenn ich dich nicht aus den Augen lasse, musst du es mir sagen.“

Das Männchen seufzte. Der Bauer hatte recht, und beide wussten es.

Zuvor versuchte es aber noch alles. „Sieh“, sagte es mit besorgter Stimme, „deine Kuh ist in den Hafer geraten. Wenn sie ihn ganz frisst, hast du morgen kein Feld mehr.“ Der Bauer drehte den Kopf nicht. „Sieh, da ist ein riesiger Falke über dir!“ Der Bauer hob die Augen nicht. „Dein Hemd brennt!“ Der Bauer, der diese Geschichte schon zu oft gehört hatte, drückte nur den Kragen etwas fester. Am Ende begriff der Kobold, dass es nutzlos war, und gab auf.

Da begann der wichtigste Moment der ganzen Erzählung, nämlich der, in dem der Bauer nur eines tun musste: hinsehen. Nicht blinzeln, sich nicht kratzen, den Blick nicht abwenden, nicht einmal für eine Sekunde.

„Dort“, sagte das Männchen mit einem Seufzer und zeigte mit dem Kinn. „Mein Gold liegt unter jener gelben Pflanze, da drüben, in der Mitte der Wiese. Grab, und du wirst es finden.“

Der Bauer sah auf die Wiese. Eine gelbe Pflanze, aber es gab Dutzende, kniehoch, alle gleich und alle in Blüte. „Welche?“, fragte er. „Ich habe es dir gesagt: die in der Mitte.“ „Aber die Mitte wovon?“ „Der Wiese, natürlich. Was für Fragen.“ Das Männchen gab den Beleidigten, mit nach oben gerichteter Nase, und ließ die Füße in der Luft baumeln wie ein Kind auf Großvaters Arm.

„Beweg dich nicht“, sagte er. Und mit der freien Hand, ohne das Männchen loszulassen, trug er den Kleinen auf dem Arm bis zur Mitte der Wiese.

„Hier“, sagte das Männchen. „Diese. Genau diese.“

Der Bauer blieb stehen. Er hatte weder einen Spaten noch eine Hacke: Er hatte sie an der Hecke stehen lassen. Er konnte das Männchen nicht loslassen und sie holen gehen. Aber er wollte auch nicht mit den Händen graben.

Er hatte eine Idee. Er nahm sein rotes Taschentuch vom Hals, das schönste, das er hatte, und band es um den Stängel der Pflanze, ganz fest, mit drei Knoten.

„Schwör“, sagte er. „Schwör, dass du es nicht abnimmst.“

„Ich schwöre“, sagte das Männchen. „Bei meinem Schuh.“

Der Bauer ließ es los, denn ein Versprechen eines Leprechauns gilt, und lief, die Hacke zu holen. Er kam in wenigen Minuten zurück, keuchend, mit Schweiß auf der Stirn und einem vor Zufriedenheit roten Gesicht.

Er blieb stehen, und die Hacke entglitt ihm.

Die Wiese war voller roter Taschentücher.

Auf jeder gelben Pflanze hing eines, Dutzende, alle gleich, alle mit fest zugezogenem Stängel von drei Knoten, alle perfekt. Der Wind bewegte sie leise, wie viele kleine Fahnen. Mitten auf der Wiese ließ die untergehende Sonne dieses Meer von Rot glänzen.

Irgendwo hinter der Hecke hörte man ein feines Kichern.

„Du hast dein Versprechen gehalten!“, rief ein Stimmchen. „Ich habe es nicht abgenommen! Ich habe es nie abgenommen! Ich habe nur andere dazugestellt!“

Der Bauer blieb mitten unter den Taschentüchern stehen, sprachlos. Dann begann er langsam auch zu lachen. Es war ein echtes Lachen, das von weit herkam, das ihm im Bauch wehtat. Es war nichts zu machen: Er war geschlagen worden, und zwar gründlich.

Zu Hause erzählte er am Abend alles seiner Frau.

„Du hast das Taschentuch verloren“, sagte sie. „Und auch alle anderen, wenn das Männchen sie behält. Hast du wenigstens etwas Nützliches gefunden?“

„Nein“, sagte der Bauer. „Nur eine schöne Geschichte.“

Aber am nächsten Morgen, als er die Tür öffnete, fand er auf der Schwelle seinen linken Schuh, den mit dem Loch, den er seit einem Monat mit sich herumtrug. Er war frisch besohlt, mit einer so gut genähten Sohle, dass er wie neu aussah. Der rechte stand dort, wo er ihn gelassen hatte, durchlöchert wie zuvor.

Eine Weile dachte er, es sei eine Freundlichkeit, und eine Weile, es sei ein Spott. Am Ende beschloss er, dass es dasselbe war.

Denn ein Leprechaun schenkt nie zwei Schuhe.

Aber einen, ab und zu, lässt er auf der Schwelle für den, der lachend zu verlieren verstand.