Tangaroa

Die Geschichte

Das Meer hatte am Anfang keinen Herrn. Dann bekam es Tangaroa.

Er war einer der Söhne des Vaters Himmel und der Mutter Erde, von denen, die im Dunkeln zwischen den beiden Eltern eingepfercht aufgewachsen waren. Als das Licht in die Welt kam, sah Tangaroa vielleicht als Erster die Wasserfläche an, die sich vor ihm öffnete. Sie war dunkel und unermesslich, ohne Grenzen. Er fühlte, dass er zu ihr gehörte. Er stieg bis zum Grund hinab, wo sich die Strömungen wie Straßen kreuzen, und baute dort sein Haus.

Von da an gehörte das Meer ihm.

Seine Kinder waren viele. Da waren die Fische, die seine zahlreichsten Kinder sind, und da war Ikatere, ihr Stammvater, mit einem Körper, der wie Silber glänzte. Und da war Tū-te-wehiwehi, der Vater der Reptilien, der das Dunkel verborgener Orte liebte. Kinder oder Enkel, je nach den Erzählungen: In vielen ist ihr Vater Punga, ein Sohn des Tangaroa. Eine Zeit lang lebten alle in Frieden. Sie schwammen und krochen zwischen den Algen, unter dem ruhigen Wasser, und der Vater sah ihnen vom Grund aus schweigend zu.

Das Haus des Tangaroa hatte keine Wände. Es hatte versunkene Täler, Wälder aus Algen, die ohne Wind wogten, Lichter, die in Tiefen an- und ausgingen, wohin nie eine Sonne gekommen ist. Die kleinen Fische folgten den großen, die großen folgten den Strömungen, und die Strömungen folgten seinem Atem. Er musste nicht befehlen. Ihm genügte es, da zu sein: Jedes Ding im Meer wusste, wohin es gehen musste.

Aber oben, über den Wellen, bereitete sich ein Sturm vor.

Der Windgott Tāwhiri-mātea, Bruder des Tangaroa, war wütend, weil Himmel und Erde getrennt worden waren. So stürzte er sich mit all seiner Kraft auf die Brüder. Die Wolken ballten sich, das Meer begann zu kochen, und die Wellen wurden Berge aus schwarzem Wasser, die übereinander kletterten und sich am Ufer brachen. Die Fische, erschrocken, suchten Schutz. Die Reptilien suchten zwischen den Fluten das Land.

In diesem Augenblick trennten sich die Kinder des Tangaroa.

„Kommt mit mir!“, rief Ikatere. „Aufs offene Meer! Das Meer ist unser Haus, unser Vater wird uns beschützen!“

„Nein!“, antwortete Tū-te-wehiwehi. „Das Meer wird uns verschlingen! Gehen wir an Land, in den Wald, zu den Bäumen des Tāne!“

Einen Augenblick lang sahen sie einander an, und zwischen ihnen fiel der Sturm. Dann traf jeder seine Wahl. Die Fische tauchten in die Tiefe, wohin die Wellen nicht reichten, und fanden sich in einer Welt blauer Stille wieder. Die Reptilien liefen an den Strand, stiegen die Dünen hinauf, traten in den Wald. Und der Wald nahm sie auf.

Tangaroa sah vom Meeresgrund aus alles. Er sah die Fische ankommen, einen nach dem anderen, müde, verschreckt, und nahm sie im Dunkel auf. Er sah die Reptilien zwischen den Bäumen verschwinden und spürte etwas wie eine Hand, die sich öffnete und etwas fallen ließ. Ein Vater, der Kinder verliert, vergisst nicht. Auch ein Gott nicht.

Er beklagte sich nicht bei dem Bruder der Winde, denn es nützt nichts. Aber er wandte sich voll Zorn gegen Tāne, den Gott des Waldes, weil er die Flüchtlinge beschützt hatte. „Du hast meine Kinder genommen“, sagte er, mit einer Stimme, die die Muscheln erzittern ließ. „Was du mir genommen hast, werde ich zurückholen.“

Und der Krieg begann.

Die Wellen stiegen gegen die Küsten und begannen zu beißen. Ein Stück Strand, ein Stück Klippe, ein Stück Land: Das Wasser trug sie fort, ein wenig nach dem anderen, Tag für Tag. Die Wälder am Ufer stürzten ein. Die Kanus, die aus den Bäumen des Tāne gemacht waren, wurden umgeworfen und versenkt. Häuser und Felder gingen unter Wasser. Man sagt, seitdem habe das Meer nie aufgehört, die Erde zu zernagen, und er sei es, der die Welt von allen Seiten umschließt.

Aber es gab einen anderen Bruder, der keine Angst hatte: Tū-mata-uenga, den Krieger, den Vater der Menschen. Er war es, der beschloss zu antworten. Er nahm Flachsfasern und machte Netze daraus. Er nahm Zweige und machte Haken. Er stieg ans Ufer hinab und begann zu fischen. Er zog die Kinder des Tangaroa zu Dutzenden, zu Hunderten herauf und aß sie. Das Meer brüllte, und die Netze füllten sich. Vom Grund aus spürte Tangaroa jedes Mal das Gewicht eines fehlenden Kindes, und sein Zorn stieg in den Wellen auf und fiel mit einem langen Dröhnen auf das Ufer zurück.

So, sagt man, begannen die Menschen, vom Meer zu leben.

Heute spricht Tangaroa, wenn er spricht, mit dem Atem der Gezeiten. Er steigt, sinkt, steigt. Sein langsamer Atem kommt in die Buchten und geht wieder. Die Alten lauschen ihm an den Stränden, wie man einem schlafenden Verwandten lauscht: mit Respekt und ohne ihn zu wecken.

Im Morgengrauen lädt an einem Ufer eine Familie ein Kanu. Da ist eine Großmutter mit weißen Haaren, ein Mann mit einem Netz, ein Kind mit noch schlaftrunkenen Augen. Das Wasser ist glatt wie eine Haut. Die Großmutter geht bis zu den Knöcheln hinein. Sie sagt leise einige Worte, in einer Sprache, die das Kind halb kennt. Dann verneigt sie sich, und das Kind macht es nach.

„Mit wem sprichst du, Oma?“

„Mit dem, dem dieses Haus gehört. Wir wollen ihm etwas nehmen. Es ist gute Erziehung zu fragen.“

Sie legen ab. Die Sonne geht hinter den Hügeln auf. Als das Netz an Bord zurückkommt, voll silberner Funken, nimmt der Mann den ersten Fisch, den schönsten, und setzt ihn wieder ins Wasser. Das Meer nimmt ihn ohne Geräusch.

Denn Tangaroa ist der Vater von allem, was Flossen und einen Schwanz hat, und man muss daran denken, Danke zu sagen.

Auf den anderen Inseln ändert sich sein Name. Auf Samoa ist er Tagaloa, der große Schöpfergott. Auf Hawaii ist er Kanaloa, und er steht in den ältesten Erzählungen neben Kāne. Es sind drei Namen für dasselbe große Wasser. Mit diesen Namen im Kopf verließen die polynesischen Seefahrer ihre Inseln und vertrauten sich den Sternen, den Wellen und dem Flug der Vögel an und kehrten zurück oder entdeckten Länder, die nie jemand gesehen hatte. Überall baten sie vor der Abfahrt um eine gute Reise und fuhren mit der Gewissheit los, dass der Ozean, so unermesslich er ist, nicht leer ist.

Jemand atmet ihn.