Amaterasu

Die Geschichte

Es gab eine Zeit, in der die Sonne beschließen konnte, nicht aufzugehen.

Sie hieß Amaterasu, und sie war kein Feuerball: Sie war eine Göttin, mit einem Charakter und mit Brüdern, und lebte mit den anderen Göttern auf der Hohen Ebene des Himmels. Jeden Morgen stieg sie über den Horizont, und die Welt entzündete sich. Die Reisfelder wurden golden, die Flüsse begannen zu glänzen, die Kinder öffneten die Augen. Niemand dankte ihr. Dankt man etwa der Luft, die man atmet?

Sie hatte einen Bruder, Susanoo, den Gott der Stürme und des Meeres. Er war zum Himmel hinaufgestiegen, um sie zu grüßen, bevor er in sein Exil aufbrach, und statt wieder zu gehen, war er geblieben. Susanoo war eben so: Wo er hinkam, war es mit der Ruhe vorbei.

Es begann mit Streichen. Er zerbrach die Dämme der Reisfelder seiner Schwester. Er füllte die Kanäle, die das Wasser brachten. Er verschmutzte die Halle, in der den Göttern die erste Ernte des Jahres dargebracht wurde. Amaterasu verteidigte ihn jedes Mal. „Er hat es nicht aus Bosheit getan“, sagte sie. „Er hat sich vom Zorn hinreißen lassen.“

Dann tat Susanoo etwas, das niemand entschuldigen konnte. In die Halle, wo die Weberinnen die Gewänder der Götter bereiteten, machte er ein Loch ins Dach und warf etwas Entsetzliches hinein. Die Frauen schrien und liefen davon, und eine von ihnen verletzte sich in der Eile am Weberschiffchen und starb.

Amaterasu antwortete nicht. Sie schrie nicht, sie bestrafte niemanden. Sie tat etwas viel Schlimmeres: Sie ging fort.

Sie trat in eine Felsenhöhle am Ende des Himmels und verschloss die Tür mit einem riesigen Stein.

Die Dunkelheit fiel auf einmal herab.

Es war nicht die Dunkelheit der Abende, die sich allmählich mit Sternen füllt. Es war eine vollständige Dunkelheit, ohne Ende, über Himmel und Erde. Die bösen Geister, die sich im Licht nicht zu zeigen wagten, kamen in Schwärmen hervor, laut wie Fliegen im Hochsommer. Der Reis hörte auf zu wachsen. Die Kälte senkte sich auf die Dörfer, und niemand konnte mehr sagen, ob seit einer Nacht oder seit einem Monat Nacht war. Die Tiere verirrten sich. Die Götter stolperten übereinander und fragten sich, wer die Welt gelöscht hatte.

Sie versammelten sich am Ufer des Himmelsflusses, im Dunkeln, tastend. Es waren sehr viele: Das „Kojiki“ sagt achthundert Myriaden, was eine Art ist, „alle“ zu sagen. Sie sprachen, diskutierten, unterbrachen einander. „Man muss sie herausholen.“ „Aber wie?“ Bitten hatte nichts genützt. Drohen konnte man nicht: Von einer Göttin, die die Sonne trägt, verlangt man nichts.

Der Geduldigste von allen war Omoikane, der Gott, der für die anderen dachte. Er schwieg einen langen Augenblick. Dann sagte er: „Wenn sie nicht auf uns hören will, hört sie vielleicht auf etwas anderes.“

Und er schmiedete einen Plan, Stück für Stück.

Zuallererst versammelten sie die Hähne, die Vögel, die am Ende der Nacht singen, und ließen sie vor der Höhle krähen, einen nach dem anderen, damit Amaterasu sich erinnerte, dass es den Morgen gibt. Dann fertigten sie einen Spiegel an, so blank poliert, dass er ein ganzes Gesicht widerspiegelte, und Ketten aus gebogenen Edelsteinen. Sie rissen einen heiligen Baum aus, hängten den Spiegel, die Juwelen und lange Stoffstreifen daran auf und pflanzten ihn vor die Steintür. Schließlich ging der stärkste Gott, Tajikarao, hin und versteckte sich neben dem Felsblock, ohne zu atmen.

Nur eines fehlte noch. Es fiel der Göttin Uzume zu.

Uzume band sich die Ärmel mit Zweigen fest, setzte sich einen Kranz aus Blättern auf und nahm ein Bündel Bambus in die Hand. Sie stülpte vor der Höhle ein großes Fass um, stieg hinauf und begann zu stampfen. Das Holz dröhnte wie eine Trommel. Dann begann sie zu tanzen. Sie sprang, drehte sich, schnitt Grimassen, erfand Schritte, die noch niemand gesehen hatte und die, um die Wahrheit zu sagen, überhaupt keinen Sinn hatten.

Einen Augenblick lang sahen die Götter im schwachen Schimmer zu. Dann prustete jemand. Dann hielt sich jemand anderes die Hand vor den Mund. Dann brachen alle zusammen in Gelächter aus, aus vollem Hals, bis zu Tränen, und ihr Lachen war so groß, dass die Hohe Ebene des Himmels erbebte.

In der Höhle hörte Amaterasu es.

Sie blieb still. Sie lauschte noch einmal. Wie lange war sie dort geblieben, allein, den Rücken an den kalten Fels gelehnt, und hatte gedacht, sie sei beleidigt worden? Sie wusste es nicht mehr. Aber dieser Klang war seltsam. Sie hatte sich versteckt, die Welt war dunkel, es wäre Grund zum Weinen gewesen. Und draußen lachte man.

Sie schob den Stein gerade so weit beiseite, dass ein Auge hindurchsah.

„Warum lacht ihr?“ fragte sie. „Ich bin hier eingeschlossen, und alles liegt im Dunkeln. Warum tanzt ihr?“

„Weil eine Göttin gekommen ist, die strahlender ist als du“, antwortete Uzume, ohne mit dem Springen aufzuhören.

In diesem Augenblick hoben zwei Götter den Spiegel und hielten ihn ihr vor die Augen.

Amaterasu sah ein Gesicht, das glänzte, und erkannte es nicht. „Wer ist das?“ dachte sie. Sie machte einen Schritt hinaus, um besser zu sehen.

Nur einen Schritt, aber er genügte.

Tajikarao trat aus dem Schatten, ergriff ihre Hand und zog sie aus der Höhle. Ein anderer Gott spannte hinter ihr schnell ein Seil aus heiligem Stroh und sagte: „Weiter zurück kannst du von hier nicht.“

Das Licht ergoss sich über Himmel und Erde. Die Berge tauchten wieder auf, dann die Flüsse, dann die Felder. Die bösen Geister verschwanden dorthin, wo sie immer gewesen waren. Jemand auf der Wiese begann wieder zu lachen.

Für Susanoo gab es kein Erbarmen. Die Götter ließen ihn eine große Buße in Geschenken zahlen, schnitten ihm den Bart und die Nägel ab und jagten ihn vom Himmel fort.

Lange danach, erzählt das „Nihon shoki“, schickte Amaterasu ihren Enkel Ninigi auf die Erde, damit er sie regiere, und gab ihm den Spiegel jener Nacht. „Betrachte ihn, als sähest du mich an“, sagte sie zu ihm. „Halte ihn nahe bei dir, wenn du schläfst und wenn du isst.“

Seitdem, sagt man, wird der Spiegel in Ise aufbewahrt, im Schrein der Amaterasu. Alle zwanzig Jahre bauen die Japaner den Schrein von neuem auf, gleich, neben dem alten, als wollten sie sich jedes Mal erinnern, dass man das Licht verlieren und wiederfinden kann.

Die Sonne war ohne Schlacht und ohne Gebet zurückgekehrt. Ein Lachen hatte sie wieder hinausgebracht. Und ein bisschen Neugier.