Faunus

Die Geschichte

In Latium, lange bevor Rom Rom war, gab es einen Wald, in den man nicht ging, um Holz zu holen, und nicht, um zu jagen. Man ging nur hin, wenn man eine Frage hatte, die kein Mensch beantworten konnte.

Der Wald lag nicht weit von Laurentum, der Stadt des Königs Latinus. Mitten zwischen den dunklen Bäumen sprudelte eine Quelle, die nach Schwefel stank: Das Wasser trat mit schwerem Dunst aus der Erde, und ringsum herrschte eine seltsame Stille, als hätten selbst die Vögel beschlossen, leiser zu sprechen. Die Quelle hieß Albunea. Die Leute sprachen diesen Namen leise aus.

In diesem Frühling schlief König Latinus nicht mehr.

Er war alt. Er hatte viele Jahre in Frieden regiert und hatte eine Frau, Amata, und eine Tochter, Lavinia. Andere Kinder hatte er nicht: Der einzige Sohn war ihm als Kind genommen worden. Nach ihm würde die Krone deshalb an den Mann gehen, der Lavinia heiratete.

Freier gab es Dutzende. Der schönste, reichste und selbstsicherste war Turnus, ein junger Fürst der Rutuler, aus einer alten Familie. Die Königin wollte ihn um jeden Preis als Schwiegersohn. Sie wiederholte es beim Frühstück, beim Abendessen, im Hof, vor dem Feuer.

Aber der König zögerte, und nicht aus Laune. In seinem Palast stand ein heiliger Lorbeerbaum, sehr hoch. Eines Tages war ein Bienenschwarm herbeigeflogen und hatte sich dicht an die höchsten Zweige gehängt, dunkel wie eine Traube. Der Seher hatte lange hingeblickt. Dann hatte er gesagt: „Ein Fremder wird kommen. Er wird mit seinen Leuten aus der Ferne kommen und Herr dieser Burg sein.“

Es war keine schöne Nachricht für einen König, dessen Frau schon einen Freier ausgewählt hatte. Latinus begriff, dass er allein nicht herauskommen würde. Und da tat er, was man in dieser Zeit tat, wenn die Worte der Menschen nicht genügten: Er ging, seinen Vater zu fragen.

Denn sein Vater war Faunus.

Niemand konnte sagen, seit wann Faunus dort war. Er war ein uralter Gott, älter als die Städte, Herr der Wälder und der Herden, und die Latiner achteten ihn mehr, als sie ihn fürchteten. Er schleuderte keine Blitze und entfesselte nicht das Meer. Er tat nur eines, aber er tat es besser als alle: Er sprach. Er sprach in den Träumen und in den Stimmen, die man nur im Wald hört, zu dem, der die Geduld hat zu warten.

Der König brach bei Sonnenuntergang mit einem Zug von Priestern auf und kam an die Quelle, als es schon fast dunkel war. Hundert Schafe mit weißer Wolle wurden vor den Altar gebracht. Als die Priester fertig waren, tat Latinus etwas, was den Zuschauern sehr seltsam vorkam. Er nahm die Felle dieser Schafe, breitete sie auf dem Boden aus, an der dichtesten Stelle des Waldes, und legte sich darauf.

„Bleib hier bei mir, aber sprich nicht“, sagte er zu einem alten Diener. „Und wenn du mich dich bewegen siehst, weck mich nicht.“

Dann schloss er die Augen.

Zuerst geschah nichts. Man hörte das Wasser leise in der Quelle sprudeln, und der König spürte im Gesicht die noch warme Wolle. Dann schien ihm die Dunkelheit sich zu füllen. Dünne, blasse Gestalten zogen vorüber, die er nie gesehen hatte und die kamen und gingen wie Blätter auf dem Wasser. Er hörte Stimmen: Götterstimmen, dachte er, und darunter andere Stimmen, ferner, die von sehr weit unten aufstiegen, von Orten, wohin die Lebenden nicht gehen.

Da erkannte er unter allen eine.

Es war eine ruhige, alte Stimme, mit dem Rauschen des Windes in den Zweigen darin. Es war die Stimme seines Vaters.

„Latinus, mein Sohn. Suche für dein Mädchen keinen Mann aus Latium. Versprich nicht die Hochzeit, die man dir im Haus vorbereitet hat. Es werden Fremde kommen, und sie werden deine Schwiegersöhne sein. Ihr Blut wird unseren Namen bis zu den Sternen tragen, und ihre Nachkommen werden alles zu ihren Füßen sehen, soweit die Sonne blickt, von einem Meer zum anderen.“

Der König erwachte jäh, das Herz schlug ihm heftig. Der Diener reichte ihm etwas Wasser. Die Quelle dampfte wie zuvor. Die Vögel sangen noch nicht.

„Hast du etwas gehört?“, fragte Latinus.

„Ich? Nichts, mein König. Nur die Schafe.“

Latinus lächelte. Es war richtig so: Die Stimme war nur für ihn.

Er kehrte nach Hause zurück, und diesmal behielt er das Geheimnis nicht für sich. Er war ein König, kein Mann, der die Dinge ganz hinten in einer Schublade versteckt. Das Gerücht verbreitete sich in ganz Latium, und die Leute begannen, zur Quelle Albunea zu gehen, mit den Schafen, sich auf deren Fellen auszustrecken und zu warten.

Wenige Tage später erschienen an der Mündung des Tiber Schiffe.

Es waren lange, müde Schiffe, die ein ganzes Meer überquert hatten. Aus ihnen stiegen Männer, schmutzig von Salz und Mühsal, mit einem Mann an der Spitze namens Äneas, der aus einer zerstörten Stadt kam, Troja. Sie setzten sich ins Gras, unter die Bäume, und holten Essen hervor: Fladen aus Weizen, die sie statt Tellern benutzten, und darauf legten sie die Waldfrüchte. Als sie die Früchte aufgegessen hatten, aßen sie auch die Fladen.

„Seht!“, sagte der Jüngste lachend. „Wir haben sogar die Tische aufgegessen!“

Die anderen lachten, und dann hörten sie auf zu lachen. Es war das Zeichen, auf das sie jahrelang gewartet hatten, das, das ihnen sagen sollte, wo sie bleiben sollten: Sie waren angekommen.

Der alte König empfing sie mit Ehren. Er sah Äneas an, er sah seine Tochter an und dachte an eine Stimme mitten im Wald.

Der Wald von Albunea ist geblieben, wo er war, und Faunus hat nie aufgehört, geehrt zu werden. Als Rom groß war, widmeten ihm die Römer jedes Jahr ein Fest, am fünfzehnten Februar, am Fuß des Palatin, in einer Grotte namens Lupercal. Junge Priester opferten eine Ziege und rannten dann durch die Straßen der Stadt, Hautstreifen in der Hand, und die Leute kamen aus den Häusern, um sich berühren zu lassen und ein wenig Glück mit nach Hause zu nehmen.

Nachts aber blieb Faunus noch etwas Eigenes. Die Hirten Latiums, sagt man, halten manchmal inne und lauschen, wenn sie ein Schaf finden, das sich entfernt hat. Der Wald hat eine Art zu schweigen, die voller Worte scheint. Und mancher schwört, er habe sie fast verstanden.