Die Gründung von Tenochtitlan

Die Geschichte

Es gibt Reisen, die so lang sind, dass sich irgendwann niemand mehr erinnert, warum sie begonnen haben.

Die Reise der Azteken, die sich auch Mexica nannten, dauerte Generationen. Die Großeltern brachen von Aztlán auf, dem Land des Ursprungs, einem Ort aus Wasser und weißen Reihern, dessen Grenze nie jemand gesehen hatte. Die Kinder wurden unterwegs geboren. Die Enkel erbten den Weg, wie man einen Namen erbt.

Vor allen, auf den Schultern der Priester getragen, ging der Gott Huitzilopochtli. Er war ein in Stoffe gewickeltes Bündel, und für den, der nicht glaubte, schien es nur ein Lumpenbündel. Aber die Priester sagten, der Gott spreche. Nachts, wenn das Lager schlief, befahl er ihnen, wohin sie gehen und wo sie halten sollten.

So hielten sie in Coatepec, und eine Weile dachten sie daran zu bleiben. Dann zogen sie weiter. Sie hielten in Chapultepec, dem Heuschreckenhügel, und hier begannen die Nachbarn, sie scheel anzusehen. Es waren zu viele, sie waren Fremde, sie sprachen von einem Gott, den niemand kannte. Jedes Mal, wenn sie ein Zuhause fanden, vertrieb sie jemand.

„Wohin gehen wir?“, fragte abends am Feuer ein kleiner Junge.

„Nach Hause“, antwortete, wer ihm nahe war.

„Aber welches Zuhause?“

Niemand konnte es sagen. Nur der Gott wusste es.

Dann kam das Jahr, in dem Huitzilopochtli mit klarerer Stimme als gewöhnlich sprach.

„Ihr dürft nicht in den Ländern der anderen bleiben“, sagte er zu den Priestern. „Euer Platz ist im See. Sucht einen Ort, wo ihr einen Kaktus finden werdet, einen Tenochtli, der aus einem Stein wächst. Es war das Herz des Copil, meines Neffen, der mich verraten hat: Man hat es zwischen das Schilf geworfen, und daraus ist er entstanden. Über dem Kaktus werdet ihr einen Adler sehen. Wenn ihr ihn seht, bleibt stehen. Dort wird eure Stadt entstehen. Dort werdet ihr groß sein.“

Die Nachricht ging von Mund zu Mund durch das ganze Lager. Sie machten sich noch in derselben Nacht auf den Weg.

Der See von Texcoco war eine Fläche flachen Wassers zwischen den Bergen. An seinen Ufern lebten mächtige Völker, mit Städten aus Stein und Märkten. Mitten im Wasser aber waren nur Inselchen aus Schlamm und Schilf. Niemand wollte sie. Die Vögel nisteten dort, die Mücken taten das Übrige.

Die Mexica zogen mit Wasser bis zu den Knien zwischen dem Schilf voran. Die Priester gingen voraus und tasteten den Grund mit Stäben ab. Hinter ihnen trugen die Väter die Kinder auf den Schultern, und die Mütter trugen die Bündel. Man hörte nur das Plätschern der Schritte und ab und zu den Schrei eines aufsteigenden Vogels.

Da begannen sie, die Zeichen zu bemerken.

Das erste war eine Quelle. Das Wasser war an dieser Stelle klar und weiß wie Milch, und ringsum wuchsen weiße Schilfrohre und weiße Weiden, und im Wasser schossen weiße Fische hin und her, und am Ufer sprangen weiße Frösche. In einem Land aus dunklem Schlamm sah dieser Winkel wie ein leeres Blatt aus, noch zu beschreiben.

„Es ist hier“, sagte ein Priester. „Der Gott hat es uns gesagt.“

„Der Gott hat gesagt, wir sollen einen Kaktus suchen“, antwortete ein anderer.

Sie gingen weiter, und die Nacht erfasste sie mitten im Schilf. Es gab kein Feuer, weil das Holz nass war, und niemand konnte schlafen. Die Mücken sangen in den Ohren, die Kälte stieg vom Wasser auf, und eine Frau flüsterte, um die Kinder nicht zu wecken, vielleicht ende dieser See nie. Das Bündel des Gottes, auf einen Haufen Schilf gelegt, schwieg. Niemand wagte laut auszusprechen, was alle dachten: Und wenn es kein Zeichen gäbe?

Die Sonne stieg nach und nach am Rand des Sees auf, und die Welt färbte sich golden.

Und in diesem Augenblick erschien vor ihnen ein Inselchen.

Es war klein, wenig mehr als ein Felsen aus Schlamm und Gras. Aber in der Mitte, zwischen dem Schilf, war ein Fels. Aus dem Fels, zwischen zwei Rissen entstanden, wuchs ein Kaktus voller Kaktusfeigen, von denen, die rot wie Feuer sind. Und auf dem Gipfel des Kaktus, mit zur Sonne geöffneten Flügeln, reglos, saß ein Adler.

Niemand sprach. Jemand kniete im Wasser nieder. Ein Mann, Tenoch, der sie führte, trat einen Schritt vor und legte eine Hand auf die Brust, als wolle er sich das Herz anhalten.

„Es ist das Zeichen“, flüsterte er. „Wir sind angekommen.“

Der Adler sah sie an. Dann, als die Kinder vor Freude zu schreien begannen, öffnete er die Flügel und stieg auf, und es schien, als trüge er den Himmel mit sich.

Es war das Jahr 2 Haus, sagen die gemalten Bücher: in unserem Kalender 1325.

An diesem Abend zündeten die Mexica endlich ein Feuer an, brieten die ersten wilden Enten und aßen im Gras sitzend, müde und ohne zu sprechen, mit dem seltsamen Gefühl, nicht mehr aufbrechen zu müssen. Dann bauten sie einen Tempel für ihren Gott. Er war nicht aus Stein, denn niemand hatte Steine: Er war aus Schilf und Schlamm gemacht, mit einem Strohdach. Er war klein und schief, aber für sie war er der schönste Tempel der Welt.

Die ersten Zeiten waren sehr hart. Sie mussten fischen, Enten jagen, Fische und Frösche verkaufen, um etwas Stein und Holz zu kaufen. Wer die Städte an den Ufern regierte, ließ sie in Ruhe, denn das Inselchen war nichts wert. Aber die Mexica bauten nach und nach. Sie füllten den See mit kleinen schwimmenden Feldern, bestellten den Mais und die Blumen. Sie zogen Kanäle, errichteten Brücken, teilten die Insel in vier Viertel, genau wie der Codex Mendoza es zeigt, mit vier Streifen blauen Wassers, die an den Seiten des Steins und des Adlers verlaufen.

Der Ort hieß Tenochtitlan: „beim Steinkaktus“, sagt eine Erklärung. Eine andere Erklärung sagt, der Name komme von Tenoch, dem alten Anführer, der den Adler gesehen hatte. Es kann sein, dass beide stimmen.

Hundert Jahre später hatte diese Stadt Straßen aus Wasser, Paläste aus rotem Stein, Märkte, wo man alles verkaufte, und Gärten, wo die Blumen im See wuchsen. Die Reisenden, die sie zum ersten Mal sahen, dachten zu träumen.

Heute gibt es Tenochtitlan nicht mehr. Darüber erhebt sich Mexiko-Stadt, mit seinen Wolkenkratzern und seinen Straßen voller Autos. Aber an der Stelle, wo einst die Insel war, auf der Fahne, die über dem großen Platz weht, ist noch immer ein Adler auf einem Kaktus. Er sieht geradeaus, wie er damals sah, und wartet, dass jemand stehen bleibt.