Kali

Die Geschichte

Das Schlachtfeld war still.

Es war die Stunde, in der alles zu Ende schien. Die Sonne ging bald unter, der Staub legte sich, und auf dem Berg blieb eine einzelne Frau, mit einem Löwen zu ihren Füßen. Es war die Göttin Durga, die das Buch auch Ambika nennt. Vor sich hatte sie ein Heer von Dämonen, das sie seit Tagen zermalmen wollte.

Die Dämonen wurden von zwei Brüdern befehligt, Schumbha und Nischumbha, die sich des Himmels bemächtigt und die Götter vertrieben hatten. Deshalb hatten die Götter sie gerufen: allein, wunderschön, unerschütterlich, ohne Furcht.

Die Brüder schickten zwei Hauptleute. Sie hießen Tschanda und Munda und kamen im Galopp mit einem Heer von Tausenden von Kriegern, mit hohen Lanzen und schwarzen Fahnen. Sie sahen die Göttin an. Sie rührte sich nicht.

Und ihr Gesicht wurde allmählich dunkel.

Die Brauen zogen sich zusammen. Die Luft auf dem Berg wurde schwer, wie vor einem Gewitter. Die Dämonen, obwohl sie hart waren, verlangsamten den Schritt, ohne zu wissen, warum. Ein Pferd wieherte und bäumte sich auf.

Aus der Stirn der Göttin, genau an der Stelle, wo sich die Brauen vereinten, trat jemand hervor.

Es war eine Frau. Schwarz wie die mondlose Nacht, mager, sehr groß. Sie hatte aufgelöstes Haar, tiefliegende rote Augen und einen weit offenen Mund, aus dem die Zunge hing. Sie trug ein Schwert in einer Hand, eine Schlinge in der anderen und um den Hals eine lange Kette aus Totenschädeln. Sie machte kein Geräusch. Dann öffnete sie den Mund und stieß einen einzigen Schrei aus.

Es war Kali.

Dieser Schrei erfüllte das ganze Tal und hallte von den Bergen wider. Die Dämonen ließen die Waffen fallen. Einige flohen. Andere blieben stehen, gelähmt, weil sie sich nicht mehr erinnerten, wie man sich bewegt.

Kali stürzte sich mitten unter sie. Sie war schneller als der Wind. Wo sie vorbeikam, öffneten sich die Reihen und schlossen sich nicht wieder. Die Kriegselefanten knieten nieder, die Wagen zerbrachen, die schwarzen Fahnen fielen eine nach der anderen, lautlos, wie Herbstlaub.

Als die Trompeten schwiegen, waren Tschanda und Munda nicht mehr da. Kali kehrte zur Göttin zurück und brachte ihr die Zeichen des Sieges über beide. Ambika lächelte. „Von heute an“, sagte sie, „wirst du in der Welt unter dem Namen Tschamunda berühmt sein.“

Aber der Krieg war nicht zu Ende. Das Schlimmste sollte erst kommen.

Einen Augenblick lang war das Tal ruhig. Die Götter, oben, umarmten sich, und jemand lachte. Niemand sah zum Horizont, wo sich der Staub wieder erhob, langsam, aus einer einzigen Richtung.

Denn Schumbha und Nischumbha schickten, um die Niederlage wiedergutzumachen, einen Kämpfer. Er hieß Raktabija, „der Same des Blutes“, und es gab auf der Welt keinen seltsameren Krieger als ihn.

Er war groß und stark. Aber seine Kraft war eine andere: Jeder Tropfen seines Blutes, der die Erde berührte, brachte einen weiteren Dämon hervor, ihm gleich, mit derselben Kraft, demselben Gesicht und denselben Waffen.

Die Götter wussten es nicht. Sie fanden es sofort heraus.

Die Göttin traf ihn, und jeder Tropfen, der in den Staub fiel, stand auf. Ein zweiter Raktabija. Dann ein dritter. Dann zehn. Dann hundert. Jeder schwang seine Keule, jeder lachte, jeder hatte dasselbe Gesicht, und während die Götter sie ansahen, brachten die Neugeborenen weitere hervor.

Das Tal füllte sich. Wo vorher ein Kämpfer gewesen war, waren jetzt Tausende von Kämpfern. Sie drängten, stießen aneinander, riefen einander mit derselben Stimme. Der Lärm all dieser Waffen, all dieser Schritte ließ den Boden erzittern.

Ein Soldat des Dämonenheeres, oben auf einem Hügel, versuchte, die Raktabijas zu zählen. Er kam bis hundert, dann bis zweihundert. Dann hörte er auf, weil er merkte, dass ihm die Finger nicht mehr reichten und nicht einmal die Stimme, und dass auch er, der auf der Seite der Dämonen war, Angst hatte.

Die Götter, oben, hielten den Atem an. Je mehr die Göttin zuschlug, desto voller wurde das Feld. Jeder Sieg war eine Niederlage.

Ambika begriff. Sie wandte sich an Kali, die stehen geblieben war, und sprach leise zu ihr.

„Öffne den Mund“, sagte sie. „So weit du kannst. Du musst jeden Tropfen auffangen, bevor er die Erde erreicht. Und du musst die Dämonen verschlingen, die entstehen, einen nach dem anderen. Lass keinen entkommen.“

Kali antwortete nicht. Aber ihr Mund öffnete sich, und er öffnete sich so weit, so weit, dass er für einen Augenblick keinen Grund mehr zu haben schien.

Da schlug die Göttin wieder zu. Mit dem Schwert, mit dem Dreizack, mit dem Pfeil, mit der Keule. Bei jedem Schlag war Kali da, mit offenem Mund, und fing jeden Tropfen auf, ehe er den Staub berührte. Die neuen Dämonen, die sich schon erhoben hatten, liefen auf sie zu, und sie packte sie und verschlang sie. Einen nach dem anderen. Ohne Eile.

Das Feld leerte sich. Allmählich verschwanden die gleichen Gesichter, eines nach dem anderen, wie Kerzen, die verlöschen. Und am Ende blieb nur ein einziger Raktabija, der echte, blass, müde, der den letzten Tropfen ansah, der die Erde nicht berührt hatte.

Er fiel.

Die Götter sahen sich ungläubig an. Dann kam aus der Brust von allen ein einziger langer Atemzug.

Kali, die Siegerin, begann zu tanzen. Sie tanzte aus Freude, aus Wut, über das Ende der Angst, und ihr Tanz war so wild, dass die Erde sich unter ihren Füßen bog. Die Berge bebten. Die Meere erhoben sich. Die Welt war im Begriff nachzugeben.

Man erzählt in Bengalen, dass sich Shiva da auf das Feld legte, zwischen die Toten, um sie aufzuhalten. Kali, tanzend, sah ihn nicht. Sie setzte den Fuß auf ihn. Und als sie merkte, wer es war, blieb sie jäh stehen, riss die Augen auf und biss sich vor Scham auf die Zunge.

Deshalb, sagt man, stellt man sie mit herausgestreckter Zunge dar.

Die Feinde fürchten sie. Wer zu ihr betet, nennt sie dagegen „Ma“, Mutter. Denn sie ist es, sagt man, die Mutter, die kommt, wenn niemand mehr da ist, und die nicht aufhört, bis ihre Kinder gerettet sind.