Kanaloa

Die Geschichte

Bevor er ein Gott wurde, der auf dem Meeresgrund wohnt, war Kanaloa ein großer Wanderer.

Das erzählen zumindest die alten hawaiianischen Geschichten. Als die Inseln noch jung waren, mit warmer Erde und rauchenden Vulkanen, gab es zwei Gefährten, die sie von einem Ende zum anderen durchwanderten. Der eine war Kāne, der Gott des Lichts, der Himmel, des Süßwassers, das von den Bergen herabfließt. Der andere war Kanaloa, der den tiefen Ozean liebte und alles, was darin lebt: die Strömungen, die Tintenfische, die Kraken.

Sie waren sehr verschieden. Kāne war aufrecht, langsam, feierlich. Kanaloa sprach mit den Händen, wechselte die Laune, wie das Meer die Farbe wechselt, und wandte sich manchmal an einen Stein, um ihm ein Kompliment zu machen.

Und doch trennten sie sich nie.

„Warum machst du immer dieses Gesicht“, sagte Kanaloa, „als müsstest du ein Gesetz verkünden?“

„Und du“, antwortete Kāne, „warum lachst du über alles, auch über Dinge, die nicht zum Lachen sind?“

„Weil das Meer groß ist. Wenn du nicht lachst, scheint es zu viel.“

Sie wanderten von Tal zu Tal und von Strand zu Strand. Wo sie vorbeikamen, schien die Erde lebendiger. Unterwegs hielten sie an, um ʻAwa zu trinken, das bittere und beruhigende Getränk, das die Hawaiianer noch heute bei Zeremonien verwenden. Jeder trank eine Schale, schweigend, den Wellen zugewandt.

Eines Tages aber gingen sie weit vom Meer weg in ein trockenes, felsiges Tal, wo die Luft stillstand und die Sonne heftig brannte. Es gab keinen Bach, keine Pfütze. Kanaloa hatte einen ausgedörrten Mund, und das ʻAwa, das er getrunken hatte, machte ihn noch durstiger.

„Kāne“, sagte er, „ich habe Durst.“

„Ich sehe es.“

„Ich habe einen Durst für ein ganzes Meer, und das Meer ist fern. Und hier gibt es nicht einmal einen Tropfen.“

Kāne sah sich um. Er hatte keine Eile. Er war einer, der immer nachdachte, bevor er handelte. Er betrachtete den Fels, der das Tal wie eine Mauer versperrte. Dann betrachtete er seinen Stab, einen langen Stab aus hartem Holz.

„Geh zur Seite“, sagte er.

Kanaloa trat zwei Schritte zurück. Kāne hob den Stab mit beiden Händen und schlug auf den Fels. Ein einziger Schlag. Das Geräusch hallte durch das Tal, und einen Augenblick lang geschah nichts.

Dann kam aus dem Riss ein Faden Wasser.

Ein Faden, dann zwei, dann ein klarer Strahl, der gluckerte und zwischen den Steinen herabfloss, durchsichtig wie Glas, frisch wie Schatten. Kanaloa kniete nieder und trank lange mit beiden Händen. Als er das Gesicht hob, hatte er nasse Wimpern und lachte.

„Das“, sagte er, „ist das Beste, was ich je getrunken habe.“

„Zum Glück“, sagte Kāne, „denn jetzt gehört es dir.“

Seit diesem Tag, so erzählt man, gibt es an vielen Stellen der Inseln Quellen, die aus dem Fels entspringen, und die Hawaiianer nennen sie das Wasser des Kāne. Niemand weiß, wie viele es sind. Fast jedes Tal hat seine.

„Bleib“, sagte Kāne, als der Durst vorbei war und die Stille ins Tal zurückkehrte. „Es gibt noch viele Inseln zu sehen.“

„Wir werden sie sehen“, sagte Kanaloa. „Aber mich ruft das Meer, und du hast die Berge. Ich lasse dir das Süßwasser, und ich behalte das salzige. So haben wir, wenn wir uns wiedersehen, etwas zum Tauschen.“

Kāne lächelte, was bei ihm selten war.

Dann kehrte Kanaloa ins Meer zurück. Dort fühlte er sich zu Hause. Er versank in den dunklen Wassern, wohin das Licht nicht dringt, wo sich Tiere bewegen, die nie jemand gesehen hat. Er nahm die Gestalt des Kraken an, der acht Arme hat, keine Knochen, und seine Farbe wechseln kann, um in einem Felsen zu verschwinden. Aber er erinnerte sich weiter an das Wasser des Kāne.

In jenen Jahren gab es einen Fischer, der jede Nacht mit seinem Kanu hinausfuhr.

An einem Abend, viele Stunden vom Ufer entfernt, schloss sich der Himmel. Der Wind drehte plötzlich. Das Meer, bis dahin glatt wie eine Matte, begann sich zu erheben. Das Kanu stieg auf haushohe Wellen und fiel wieder hinab. Der Fischer verlor den Kurs und sah die Küste nicht mehr.

Er hatte Angst. Aber er war ein Mann, der an das Meer gewöhnt war, und er wusste, dass Angst an Bord Ballast ist. Er ließ das Ruder los und tat das Einzige, woran er sich von den Alten erinnerte. Er nahm den schönsten Fisch, den er in dieser Nacht gefangen hatte, hielt ihn mit beiden Händen hoch und sagte laut:

„Kanaloa, Herr des tiefen Wassers, dies ist für dich. Ich habe den Weg verfehlt. Wenn du willst, lass mich nach Hause zurückkehren.“

Und er ließ ihn ins Wasser fallen.

Lange Zeit geschah nichts. Der Wind heulte weiter. Dann leuchtete das Meer unter dem Kanu in einem seltsamen Licht auf, ein heller Fleck, der sich ausbreitete, und etwas Riesiges stieg vom Grund herauf. Der Fischer sah ein Auge. Ein großes, rundes, ruhiges Auge, das ihn ansah, wie ein alter Bekannter ihn ansehen würde.

Dann tauchte ein Arm aus dem Wasser auf, lang, biegsam, mit Saugnäpfen bedeckt, und schlang sich behutsam um den Bug des Kanus.

Das Kanu begann sich zu bewegen. Es fuhr nicht dorthin, wohin der Wind ging, sondern gegen den Wind. Zwischen den hohen Wellen öffnete sich ein ruhiger Pfad, eine Zunge flachen Wassers, und der Fischer, an die Bordwand geklammert, atmete nicht mehr.

Im Morgengrauen sah er die Küste. Das Kanu glitt auf den Sand eines Strandes, den er gut kannte. Als er sich zum Meer umdrehte, war der Arm verschwunden. Es blieb nur ein Streifen Schaum, der sich auflöste, während er ihn ansah.

Der Fischer wusch sich das Gesicht mit dem Wasser des nahen Tals, das aus einem Felsen kam, frisch und süß. Er trank lange.

Während er trank, so sagt man, schien es ihm, er höre in der Ferne ein Lachen. Ein kleines, zufriedenes Lachen von einem, der gute Arbeit geleistet hat und nicht will, dass man ihm dankt.

Seit dieser Nacht fuhr der Fischer nie mehr aufs Meer, ohne einen Fisch für Kanaloa beiseitezulegen. Und jedes Mal, wenn er müde ans Ufer zurückkehrte, hielt er an der Quelle an, um seinen Teil zu trinken.

Im Meer und auf der Erde sehen sich die beiden Freunde noch immer von fern an. Der eine mit dem Stab, der andere mit acht Armen. Und das Wasser, süß und salzig, geht vom einen zum anderen, ohne je stehen zu bleiben.