Die Maneki-neko

Die Geschichte

Vor langer Zeit, vor den Mauern der Stadt Edo, stand ein Tempel, so arm, dass sogar die Mäuse davonliefen.

Das Dach war undicht. Der Garten war voller Unkraut. In der Küche kochte der Mönch, der dort lebte, abends eine so dünne Reissuppe, dass sie mehr Wasser glich als Essen. Er hatte keine Gläubigen, er hatte keine Spenden, und wenn er die Glocke läutete, antwortete ihm nur das Echo.

Aber der Mönch hatte Gesellschaft.

Sie hieß Tama und war eine Katze. Keine besondere Katze: kurzes, helles Fell, etwas abgenutzte Ohren, ein dunkler Fleck auf der Schnauze. Sie war an einem Winterabend gekommen, dünn wie ein Streichholz, und der Mönch, der ihr nichts zu geben hatte, hatte ihr die Hälfte seiner Suppe gegeben. Seitdem war sie nie mehr gegangen.

Am Abend setzte sich der Mönch mit der Schale in der Hand auf die Veranda und sprach zur Katze.

„Tama, sieh dir diese Zeiten an. Wir beide essen, was da ist. Es ist nicht viel. Aber es ist ganz unser.“

Tama schloss die Augen und schnurrte. Sie schien zu verstehen.

Einmal sagte ihr der Mönch lachend: „Wenn du eine Zauberkatze wärst, Tama, könntest du uns ein bisschen Glück bringen.“ Die Katze antwortete natürlich nicht. Aber ihr Schwanz bewegte sich einmal, leise, als wollte er sagen: Wir werden sehen.

An einem Sommernachmittag zog im nahen Wald eine Jagdgesellschaft vorüber.

Ein Herr zu Pferd, von Männern mit Falken auf den Armen umgeben, kehrte zur Stadt zurück. Er hieß Ii Naotaka und war der Herr von Hikone, ein mächtiger Mann, gewohnt, dass man ihm gehorchte. Er hatte den ganzen Vormittag in den Wäldern verbracht, und der Himmel, der bis vor kurzem klar gewesen war, hatte sich mit schwarzen Wolken gefüllt.

Der Wind erhob sich plötzlich. Die Blätter wirbelten. Ein Donner rollte über die Bäume.

„Schnell!“, rief einer seiner Männer. „Suchen wir Schutz!“

Sie blieben unter einem großen Baum stehen, nahe an einer Steinmauer. Der Regen begann, eimerweise zu fallen. Die Pferde wieherten. Am Himmel krachte der Donner immer näher.

Und da sah der Herr sie.

Auf der Mauer, oben, saß eine Katze. Weiß, mit einem dunklen Fleck auf der Schnauze. Sie sah ihm geradewegs in die Augen. Und während der Herr sie ansah, hob die Katze eine Pfote und bewegte sie, vor und zurück, vor und zurück, mit einer seltsamen Geste, als rufe sie ihn.

„Was tut sie?“, fragte der Herr.

„Ich weiß es nicht, mein Herr“, antwortete ein Diener. „Es sieht aus, als wolle sie Euch bei sich haben.“

Naotaka blieb einen Augenblick stehen und dachte nach. Es kam ihm absurd vor. Aber in diesem Blick war etwas, das ihn zum Hören drängte. Der Himmel leuchtete weiß auf.

„Gehen wir nachsehen“, sagte er.

Er verließ den Baum. Er durchquerte die Wiese mit großen Schritten, der Regen schlug ihm auf die Schultern, und kam zum Tor des Tempels, wo die Katze auf ihn wartete. Die anderen folgten ihm, ein wenig verwundert.

Sie hatten keine Zeit mehr, hineinzugehen.

Hinter ihnen gab es einen Blitz, einen Knall, so stark, dass die Steine vibrierten. Der Herr wandte sich um. Der Baum, unter dem sie Schutz gesucht hatten, war in der Mitte gespalten und brannte. Genau an der Stelle, wo er einen Augenblick zuvor gestanden hatte.

Niemand sprach. Man hörte nur das Knistern des Feuers und den Regen, der es löschte.

Naotaka sah die Katze an. Die Katze, ruhig, wusch sich eine Pfote.

Der Mönch, der den Lärm gehört hatte, erschien in seinem abgetragenen Gewand auf der Veranda. Als er vor sich den Herrn mit seinem Gefolge sah, durchnässt, verneigte er sich so tief, dass er fast den Boden berührte.

„Es tut mir leid“, stammelte er. „Ich habe hier nichts anzubieten ...“

„Macht nichts“, sagte der Herr. Er hatte eine andere Stimme, weicher. „Deine Katze hat mir das Leben gerettet.“

Sie baten um etwas Tee, und der Mönch machte welchen, mit dem letzten Blatt, das er hatte. Sie setzten sich auf die Veranda und sahen zu, wie das Gewitter abzog. Das Dach ließ Tropfen in die Schale der Katze fallen, und niemand achtete darauf. Der Herr, der an goldene Säle gewöhnt war, fand, er habe nie einen so guten Tee getrunken. Der Herr sprach lange mit dem Mönch und entdeckte, dass er ein weiser Mann war, der viel von Dichtung und Gebet wusste und nur arm war, weil bis zu diesem Tag niemand gekommen war, um ihn aufzusuchen.

Als der Regen aufhörte, stieg der Herr auf sein Pferd.

„Ich komme wieder“, sagte er.

Er kam wieder. Und kam noch einmal. Mit der Zeit ließ er das Dach reparieren, den Garten säubern, Reis und Holz und Stoffe bringen. Er beschloss, dass dieser Tempel der Ort werden sollte, wo seine Ahnen ruhten, und dass seine Familie ihn für immer beschützen würde. Der kleine Tempel vor den Mauern füllte sich mit Gläubigen. Er hieß Gōtoku-ji und wurde reich und berühmt.

Tama war inzwischen noch da. Sie verbrachte ihre Tage damit, die Sonne auf der Veranda zu genießen, aß echten Fisch, kein Reiswasser mehr, und der Mönch sah sie ab und zu an und schüttelte belustigt den Kopf.

„Du warst also wirklich eine Zauberkatze“, sagte er zu ihr.

Die Katze antwortete natürlich nicht.

Als Tama starb, gaben ihr der Mönch und die Familie des Herrn ein Begräbnis. Sie bauten ihr ein Grab im Garten des Tempels, mit einem kleinen Grabstein. Jemand hatte dann die Idee, eine Statuette der Katze zu machen, mit erhobener Pfote, zur Erinnerung an den Augenblick, in dem sie einen Mann rief und ihm das Leben rettete.

Die Statuette gefiel. Man machte eine zweite, und noch eine. Heute füllen im Tempel Hunderte weißer Kätzchen, alle mit erhobener Pfote, die Regale. Wer einen Wunsch hat, nimmt eines mit, und wenn der Wunsch in Erfüllung geht, bringt er es zurück.

Deshalb sitzt in den Schaufenstern der japanischen Läden, auf den Theken der Gasthäuser, neben den Kassen der Bars, eine Katze, die mit einer Pfote grüßt. Wer sie ansieht, weiß es nicht. Aber jedes Mal, wenn sich dieses Pfötchen hin und her bewegt, mitten im Lärm der Kunden und des klirrenden Geldes, sagt noch immer jemand: Komm, tritt ein, es gibt einen Platz für dich.

Die Katze antwortet natürlich nicht.