Nut und Geb

Die Geschichte

Am Anfang war der Himmel nicht oben.

Er lag auf der Erde ausgestreckt, wie eine Decke auf einem Bett, und zwischen den beiden war nicht einmal Platz für einen Atemzug. Der Himmel hieß Nut. Die Erde hieß Geb. Sie waren Bruder und Schwester und verbrachten die Zeit damit, sich anzusehen.

Tagsüber geschah nichts Seltsames. Die Sonne des Gottes Re, des Königs der Götter, zog über die Dächer der Welt, und die Welt war klein und voll. Aber Re wusste nicht alles. Er wusste nicht, dass sich in dieser engen Welt, unter seinem Licht, Nut und Geb verliebt hatten und dass sie ein Kind erwarteten.

Als er es erfuhr, wurde er zornig.

Es war nicht die Angst eines Vaters. Es war die Eifersucht eines Königs, der sein Reich hinter seinem Rücken wachsen sieht. Da sprach er, mit einer Stimme, die die Säulen aller Tempel erzittern ließ, und sagte zu Nut Worte, die keine Mutter hören möchte:

„Du wirst in keinem Monat des Jahres gebären. Und du wirst an keinem Tag des Jahres gebären. Das ist mein Wort, und kein Gott kann das Wort des Königs aufheben.“

Dann rief er Schu, den Gott der Luft, und gab ihm einen Befehl.

Schu schob sich zwischen die beiden, leise, wie einer, der in einem lange geschlossenen Zimmer eine Tür öffnet. Er legte die Hände unter den Körper der Nut und begann nach oben zu drücken. Nut hob sich. Sie wölbte sich wie eine Brücke, und ihre Finger legten sich auf einen Horizont, ihre Füße auf den anderen. Je mehr Schu drückte, desto mehr weitete sich die Welt. Wo vorher nichts war, war jetzt ein Himmel.

Unter ihr blieb Geb, auf dem Rücken ausgestreckt. Sein Körper bedeckte sich mit Gras, mit Bäumen, mit Flüssen. Er war zur Erde geworden.

Zwischen den beiden, um sie getrennt zu halten, blieb Schu mit erhobenen Armen. Es war keine grausame Strafe, aber es sah so aus. Nut sah Geb von oben an. Geb sah Nut von unten an. Sie konnten sich nicht berühren. Und dazwischen war immer der Wind.

Nut war zu groß zum Weinen. Auf ihrem Körper aber erschienen die Sterne.

Der Fluch des Re lastete wie ein Felsbrocken auf ihr. Das Jahr der Ägypter hatte dreihundertsechzig Tage, und an keinem dieser Tage konnte sie gebären. Das Kind wuchs in ihr, und es gab keinen Weg, es geboren werden zu lassen. In einer Nacht, im Bogen des Himmels stehend, sagte Nut ins Dunkel:

„Bruder. Ich weiß nicht, was ich tun soll.“

Geb, unter ihr, antwortete nicht. Er war ein schweigsamer Gott, der der Erde. Aber seine Wurzeln zogen sich zusammen, und Nut spürte es auch ohne hinzusehen.

Es war Thot, der Gott der Schrift und der Berechnung, der die Idee hatte.

Thot war der Schlaueste unter den Göttern. Er hörte den Fluch Wort für Wort an, den Kopf geneigt, und bemerkte, dass der König gesagt hatte „an keinem Tag des Jahres“. Er hatte nicht gesagt „an keinem Tag“. Es genügte, Tage zu finden, die nicht zum Jahr gehörten.

So ging Thot an einem Abend den Mond suchen.

„Spielen wir?“, sagte er. „Dame.“

Der Mond war eine freundliche Göttin und spielte gern. Sie willigte ein. Sie stellten das Brett mitten in den Himmel und begannen die Partie. Und das erste Mal verlor Thot, und das zweite Mal auch. Aber jedes Mal, wenn er verlor, erhöhte er: „Noch eine. Diesmal setzen wir etwas.“ Und der Mond, der nicht damit rechnete zu verlieren, willigte ein, ein wenig von seinem Licht zu setzen.

Sie spielten die ganze Nacht. Am Ende hatte Thot so viel Licht gewonnen, wie man brauchte, um fünf ganze Tage zu machen.

Fünf zusätzliche Tage, die nicht zum Jahr gehörten. Fünf Tage, die nie jemand gezählt hatte.

Als Thot in den Himmel der Nut zurückkehrte, war der Mond blasser als zuvor und leuchtete einige Nächte kaum. Nut stellte keine Fragen. Sie sah nur diese neuen Tage an, einen nach dem anderen, wie man fünf offene Türen in einer Mauer ansieht, die keinen Ausgang zu haben schien. Re konnte nichts sagen. Er hatte gesprochen, und er hatte gut gesprochen: Das Jahr blieb, wie es war.

Am ersten Tag wurde ein Sohn geboren, und es war Osiris.

Am zweiten wurde der alte Horus geboren, der schon in sich die Kraft des Falken hatte.

Am dritten Tag wurde Seth geboren, und er wurde mit einem Riss geboren, wie ein Sturm, der den Himmel zerreißt.

Am vierten Tag wurde Isis geboren, klein und aufmerksam, mit Augen, die alles ansahen.

Am fünften Tag wurde Nephthys geboren, die Letzte, die, die nie Lärm machte.

Unten spürte Geb jede Geburt wie einen leichten Schlag in der Brust der Erde. Auch da sagte er kein Wort. Aber in diesem Frühling, sagte man, blühten die Felder früher als gewöhnlich.

Von diesem Tag an hatten die Ägypter ein Jahr von dreihundertfünfundsechzig Tagen, und diese fünf waren die Tage der Kinder der Nut. Tage, an denen, sagte man, die Zeit noch nicht ganz in Ordnung war.

Aber Nut hörte oben nicht auf, Mutter zu sein.

Es gab etwas, das sie jeden Abend tat, und die Ägypter malten es auf die Decken der Tempel, in dunklem Blau mit goldenen Sternen. Wenn die Sonne im Westen unterging, öffnete Nut den Mund und nahm sie auf. Die Sonne trat in ihren Körper und durchquerte ihn die ganze Nacht. Am Morgen, im Osten, ließ die Göttin sie wieder geboren werden, rot und neu, wie ein Kind. Jeden Tag. Für immer.

Und Geb, unter ihr ausgestreckt, sah seinen Himmel an, und sein Himmel sah ihn an, und zwischen ihnen wehte die Luft des Schu, die niemand mehr wegnehmen konnte.

So erzählt es Ägypten.

Wenn ein König starb, schrieben die Priester in seine Grabkammern, an die Wände der Pyramide, Worte, die an Nut gerichtet waren. Sie baten sie, sich über ihn zu legen, in ihrer ganzen Länge, ihn mit den Sternen zu bedecken, ihn zu sich zu nehmen, wie eine Mutter ein schlafendes Kind nimmt. Und Geb, die Erde, würde die Arme öffnen, um die Knochen aufzunehmen.

Durch die Jahrhunderte wiederholte sich die Szene auf Tausenden von Särgen. Im Inneren des Deckels, unten, in Blau und Gold gemalt, war Nut mit offenen Armen. Der Tote, auf dem Rücken liegend, sah sie aus dem Dunkel an. Und über ihm, wie über der Welt, tat der Himmel weiter, was er seit jeher tut.

Jemanden unter sich zu halten, der schläft.