Die Sphinx

Die Geschichte

Mittags in der Wüste von Gizeh verstecken sich sogar die Eidechsen.

Die Sonne brennt senkrecht auf den Sand, die Luft zittert über den Dünen, der Himmel ist weiß vor Licht. Nichts bewegt sich. Es ist die Stunde, in der selbst die Menschen, die schon immer in der Wüste leben, einen Winkel Schatten suchen und warten, dass sie vorübergeht.

An jenem Tag, mitten in diesem Weiß, fuhr ein Wagen.

Darauf stand ein junger Prinz, Thutmosis, Sohn des Königs von Ägypten. Er war auf die Jagd nach Gazellen und Löwen ausgezogen, wie es Prinzen taten, mit zwei Dienern im Gefolge. Er war außer Atem, die Hände von den Zügeln verbrannt, und hatte nur einen Wunsch: sich irgendwo hinzusetzen und die Augen zu schließen. Aber ringsum war kein Baum, kein Fels, nichts.

Dann sah er vor sich etwas.

Aus dem Sand ragte ein Kopf. Ein riesiger Kopf, aus Stein gemeißelt, mit dem Gesicht eines Königs, ruhigem Ausdruck und dem Blick nach Osten gerichtet, dorthin, wo die Sonne aufgeht. Weiter unten, zwischen den Dünen, ahnte man einen Löwenkörper, hingestreckt, aber fast ganz begraben. Es war die Sphinx. Man hatte sie unmittelbar aus dem Fels gemeißelt, und der Sand war ihr nach und nach bis zur Brust gestiegen und stieg weiter.

Thutmosis hielt die Pferde an und blieb stehen, um sie zu betrachten. Er fühlte sich klein, wie damals als Kind, als er zum ersten Mal die Pyramiden gesehen hatte, gleich daneben, groß wie Berge.

„Bleiben wir hier“, sagte er zu den Dienern.

Er stieg vom Wagen und setzte sich in den Schatten des Kopfes. Unter diesem Stein war es kühl, wie er es den ganzen Tag nicht gespürt hatte. Die Diener entfernten sich, um ihn ruhen zu lassen, und er lehnte den Rücken an den warmen Fels und spürte, wie ihm die Lider schwer wurden. Der Wind streifte kaum den Sand, mit einem feinen Rascheln, wie jemand, der leise atmet. Er schlief ein.

Die beiden Diener sahen ihm von weitem beim Schlafen zu und wagten nicht, ihn zu wecken. Einer von ihnen nahm den Mantel ab und breitete ihn über die Knie des Prinzen, um ihn vor den Fliegen zu schützen. Der andere setzte sich zu den Pferden und achtete darauf, dass sie sich nicht entfernten. Eine Weile geschah nichts. Dann hörte der Wind ganz auf zu wehen, und über Gizeh senkte sich eine jener Stillen, in denen man das Herz hört.

Im Traum sprach die Sphinx.

Nicht mit der Stimme eines Ungeheuers: mit der eines Vaters, der zu seinem Sohn spricht. „Sieh mich an, Thutmosis, mein Sohn“, sagte sie. „Ich bin dein Vater, der Gott mit vielen Namen: Horemachet, Chepri, Re, Atum. Ich werde dir das Reich auf Erden geben, an der Spitze der Lebenden. Du wirst die weiße und die rote Krone auf dem Thron des Geb tragen. Das Land wird dein sein in seiner ganzen Länge, und aus jedem Land werden dir Gaben zukommen.“

Thutmosis hörte zu, das Herz schlug ihm heftig.

„Aber sieh, wie ich zugerichtet bin“, fuhr die Sphinx fort. „Mein Körper leidet. Der Sand der Wüste, auf dem ich liege, bedeckt mich. Ich habe lange auf dich gewartet. Ich weiß, dass du mein Sohn und mein Beschützer bist. Komm. Ich bin mit dir. Tu, was mein Herz wünscht.“

Dann verstummte die Stimme, und der Traum löste sich auf wie Salz im Wasser.

Thutmosis erwachte plötzlich, die Stirn nass. Die Diener, herbeigeeilt, riefen ihn zweimal, „Herr, Herr“, und er antwortete nicht. Die Sonne stand noch hoch, der Sand war noch weiß, und vor ihm waren derselbe Stein und dieselbe Stille. Aber er war nicht mehr derselbe. Er stand auf und legte die Hand auf die Pfote der Sphinx, warm wie die Flanke eines schlafenden Tieres. Er begriff, dass das kein Traum wie die anderen gewesen war.

Er versprach es. Es brauchte nicht viele Worte: Die Sphinx erwartete sie nicht. Es genügte, dass die Hand einen Augenblick dort auf dem Stein blieb.

Man erzählt, in den folgenden Tagen seien die Arbeiter gekommen, zu Dutzenden, in geordneten Reihen, mit Körben und Schaufeln. Sie begannen oben, beim Kopf, dann stiegen sie zu den Schultern hinab, und Tag für Tag zog sich der Sand zurück wie eine Welle, die zum Meer zurückkehrt. Mit jedem weggetragenen Korb kam ein Stück mehr vom Löwen zum Vorschein: die Brust, die Flanken, die langen, ruhigen Pfoten, auf den Boden gelegt. Anfangs arbeiteten die Arbeiter schweigend, fast mit Scheu. Dann, als sie den ganzen Körper sahen, begannen sie leise zu sprechen, wie in einem Tempel.

Als die letzte Schaufel getan war, war die Sphinx frei. Sie sah in die Morgendämmerung, wie sie es immer getan hatte, aber jetzt mit dem ganzen Körper.

Und Thutmosis wurde Pharao.

Er vergaß diesen Tag nie. Er ließ eine Stele meißeln, hoch und glatt, und ließ sie zwischen die Pfoten der Sphinx stellen, damit jeder, der vorbeikam, lesen konnte, was dort geschehen war, mittags, als er nur ein müder Junge auf der Suche nach Schatten war. Er schrieb den Traum hinein, den Namen des Gottes, die Worte des Versprechens. Die Stele steht noch dort, mit ihren Reihen von Hieroglyphen. Gegen Ende ist der Stein zerbröckelt, und die letzten Zeilen kann man nicht mehr lesen, als hätte die Zeit das Ende für sich behalten wollen.

Der Name, den ihr die Stele gab, bedeutete ungefähr „Horus im Horizont“: ein Gott, der dort steht, wo der Himmel die Erde berührt, und von dort schaut. Inzwischen schaut die Sphinx weiter nach Osten. Sie hat Pharaonen, Heere, Karawanen, Reisende aus allen Ländern vorbeiziehen sehen. Sie hat gesehen, wie der Sand mehrmals zurückkam, um ihr die Pfoten zu bedecken. Sie hatte nie Eile. Sie wartet reglos, dass jeden Morgen die Sonne vor ihr aufgeht, an einem Himmel, der hinter ihrem Rücken sofort golden wird.

Die Ägypter wussten, wer sie war. Kein Ungeheuer, keine Statue: ein Gott mit Löwenkörper und Königsgesicht, der seit mehr als viereinhalb Jahrtausenden dort die Pyramiden bewacht. Und der dem, der den Mut hat, sich mittags in seinen Schatten zu setzen, vielleicht noch etwas zu sagen hat.