Marduk und Tiamat

Die Geschichte

Am Anfang war nichts. Nur das Wasser.

Es gab keinen Himmel, keine Erde, keine Namen. Es gab zwei Wasser, die sich im Dunkeln mischten: Apsu, das Süßwasser, und Tiamat, das Salzwasser, das schwarze, tiefe Meer. Aus ihnen entstanden nach und nach die Götter.

Sie waren jung und voller Leben. Sie liefen, spielten, stritten, schlugen die Türen zu und machten einen Lärm, der die ganze Stille des Wassers durchdrang. Für Apsu, der alt war und nur schlafen wollte, war dieser Lärm unerträglich geworden.

„Ich kann weder bei Tag noch bei Nacht ruhen“, sagte er zu Tiamat. „Ich will sie vernichten. Dann kann ich schlafen.“

Tiamat war empört. „Unsere Kinder vernichten? Und wofür? Für ein bisschen Krach? Sie haben einen Fehler gemacht, das stimmt, aber man kann Geduld haben.“

Aber Mummu, der Berater des Apsu, drängte ihn: „Tu es. Es wird dir Frieden geben.“

Die Götter erfuhren es, und eine Stille der Angst senkte sich über sie. Der Schlaueste, Ea, verlor keine Zeit. Er sprach einen Zauber, fein wie das Flüstern des Wassers auf dem Sand, und Apsu schlief ein, in einen Schlaf, aus dem er nie mehr erwachte. Über seinem Körper baute Ea sein Haus.

In diesem Haus wurde sein Sohn Marduk geboren.

Er war anders als alle. Er hatte vier Augen und vier Ohren, und wenn er die Lippen bewegte, kam Feuer aus seinem Mund. Er war groß und stark und strahlend, und die Götter sahen ihn mit Furcht an. Sein Großvater Anu gab ihm vier Winde zum Spielen, und Marduk warf sie auf die Wellen, wühlte sie auf, ließ sie in Wirbeln kreisen.

Aber dieses Spiel weckte, wer nicht geweckt werden sollte.

Tiamat, die noch auf dem Grund schlief, fühlte sich erschüttert. Die anderen Götter, die den Tod des Apsu nie verziehen hatten, traten an sie heran: „Du hast deinen Mann verloren und tust nichts. Wir finden keine Ruhe, dein Meer schlägt uns von einer Seite auf die andere.“

Da entschied sich Tiamat.

Sie ließ Ungeheuer entstehen. Schlangen mit Gift statt Blut. Einen Drachen mit einem Schwanz, lang wie ein Boot. Skorpionmenschen, Fischmenschen, Stiermenschen, Wesen, die nie jemand gesehen hatte. Sie belud sie mit Blitzen und Schrecken und nannte sie Götter. Als Anführer wählte sie Kingu und hängte ihm die Schicksalstafel um den Hals, die sagte, wer die Welt beherrschte.

Das Heer war bereit. Das Meer kochte, und die Wellen schlugen wie Fäuste gegen die Dunkelheit.

Die Götter versammelten sich. Ea trat als Erster vor Tiamat und kehrte wortlos zurück. Auch Anu versuchte es: Aber als er sie in ihrem Meer aus Schlangen sah, erbleichte er und kehrte um. In der Stille, die folgte, wagte niemand mehr, sich anzubieten.

Da stand Marduk auf.

„Ich werde gehen“, sagte er. „Aber unter einer Bedingung. Wenn ich Tiamat töte und euch rette, soll mein Wort Gesetz sein. Mein Befehl wird nicht diskutiert.“

Die Götter zögerten. Sie waren erschrocken, und er wusste es. Dann stimmten sie zu. Sie hielten ein Festmahl, und um ihn auf die Probe zu stellen, ließen sie vor Marduk ein Gewand erscheinen. „Lass es verschwinden“, sagten sie. Marduk sprach, und das Gewand verschwand. „Jetzt lass es zurückkehren.“ Marduk sprach, und es kehrte zurück. Sein Befehl war wahr.

Marduk bereitete sich vor. Er nahm Bogen, Keule, Blitz. Er machte sich ein Netz und hielt es an den vier Ecken offen, damit niemand entkommen konnte. Er rief die sieben Winde und einen bösen, mächtigen Wind zusammen, den wildesten von allen. Er stieg auf seinen Wagen, von vier Pferden mit vergifteten Zähnen gezogen, und zog Tiamat entgegen.

Das Meer stand still.

Einen langen Augenblick hörte man nichts mehr. Nur das Geräusch des anschwellenden Wassers. Marduk und Tiamat sahen sich von weitem an, einander gegenüber, wie zwei Berge.

„Wer bist du, dass du so eilig hierherkommst?“, brüllte sie.

„Du hast ein Heer gegen deine eigenen Kinder gerüstet“, sagte Marduk. „Du hast den Befehl einem gegeben, der ihn nicht verdient. Komm näher. Kämpfen wir, du und ich, allein.“

Tiamat schrie, wie eine Furie, und begann ihre Zauberformeln zu sprechen, mit einer Stimme, die die Wellen erzittern ließ. Marduk antwortete nicht. Er warf das Netz.

Tiamat riss das Maul auf, um ihn zu verschlingen, aber das Netz umhüllte sie, und im selben Augenblick blies Marduk den bösen Wind in ihre Kehle. Sie konnte die Kiefer nicht mehr schließen. Der Wind blähte ihren Bauch auf. Marduk nahm den Bogen und legte den Pfeil an.

Der Pfeil durchbohrte ihr Herz.

Das Meer schwieg.

Marduk fesselte die übrig gebliebenen Ungeheuer, und die, die einen Augenblick zuvor gebrüllt hatten, duckten sich aneinander wie Hunde im Regen. Er riss Kingu die Schicksalstafel ab und hängte sie sich um die Brust. Dann kehrte er zum riesigen Körper der Tiamat zurück, sah ihn lange an und teilte ihn in der Mitte, wie man eine Muschel öffnet.

Die eine Hälfte hob er und spannte sie über sich, und das war der Himmel. Er legte einen Riegel und Wächter davor, damit die Wasser nicht herabkamen. Aus ihren Augen ließ er Tigris und Euphrat fließen, und aus dem Rest des Körpers entstanden die Berge und die Welt, die wir kennen.

Dann hielt er inne, um nachzudenken. Die Götter, die ihm gefolgt waren, arbeiteten ohne Pause und klagten. Da dachte er an jemanden, der an ihrer Stelle arbeiten sollte, und ließ es Ea machen: die Menschen, aus dem Blut des Kingu gemacht, des Anführers der Ungeheuer.

Um ihm zu danken, bauten die Götter eine Stadt und nannten sie Babylon. Sie versammelten sich im Ratssaal und riefen ihn mit fünfzig Namen aus, einem für jedes Ding, das Marduk konnte: Jeder nannte eine Macht, und alle zusammen sagten, wer der König war.

In Babylon, nach einigen späteren Texten, wurde das Gedicht jedes Jahr beim Neujahrsfest vor der Statue des Gottes laut gelesen. Es begann mit zwei Worten: Enuma elisch, „als oben“.

Als oben, über uns, der Himmel noch keinen Namen hatte.

Diesen Namen kannten in Babylon alle. Aber jedes Mal, wenn das Meer stieg und der Wind es gegen die Küste schleuderte, hob jemand die Augen zum Himmelsgewölbe und dachte, dass dieser Himmel einst jemand gewesen war.