Odysseus

Die Geschichte

Nach zehn Jahren Krieg vor Troja wollte Odysseus nur noch nach Hause.

Er hatte eine Frau, die auf ihn wartete, Penelope, und einen Sohn, den er noch nicht kannte, Telemachos. Er hatte zwölf Schiffe, und seine Männer waren müde, schmutzig, hungrig. Das Meer aber hatte es gar nicht eilig, sie gehen zu lassen.

Eines Abends legte die Flotte an einer Insel an, die niemand kannte. Die Ziegen weideten frei auf den Felsen, und auf einem Hügel öffnete sich eine große Höhle, mit einem Maul schwarz wie das eines Ungeheuers.

„Gehen wir hinein und sehen nach“, sagte Odysseus. „Vielleicht gibt es Essen. Vielleicht gibt es jemanden, der uns aufnimmt.“

Er wählte zwölf Gefährten, die stärksten, und nahm einen Schlauch mit süßem, dunklem Wein mit, ein Geschenk eines Priesters. Es war ein so starker Wein, dass man ihn mit zwanzig Teilen Wasser verdünnen musste.

Die Höhle war riesig. Darin standen Reihen von Käsen, Eimer voller Milch, Pferche voller Lämmer. Keiner der Gefährten rührte etwas an: Aber der Hunger ist ein schlechter Reisebegleiter, und einer nach dem anderen begann zu essen.

Gegen Abend bebte die Erde.

Durch den Eingang trat ein Berg aus Fleisch und Knochen. Ein Riese, groß wie ein Baum, mit einem einzigen großen Auge mitten auf der Stirn, und hinter ihm seine Schafherde. Es war Polyphem, der Kyklop, Sohn des Poseidon, des Meeresgottes.

Mit einer einzigen Hand wälzte er einen Fels vor den Eingang, so groß, dass zwanzig Wagen ihn nicht bewegt hätten.

„Und wer seid ihr?“ Die Stimme dröhnte im Gestein. „Piraten? Händler?“

„Wir sind Griechen“, sagte Odysseus, und die Stimme zitterte ihm ein wenig. „Wir kamen von Troja zurück. Wir bitten dich, im Namen des Zeus, des Beschützers der Gäste, nimm uns auf.“

Der Kyklop lachte.

„Zeus? Was kümmert mich Zeus?“ Er streckte eine riesige Hand aus, packte zwei Gefährten an den Beinen, schmetterte sie gegen die Wand und fraß sie. Dann legte er sich zwischen die Schafe und schlief mit vollem Bauch ein.

Odysseus, hinten in der Höhle, konnte kein Auge zutun.

Er hätte den Riesen im Schlaf töten können, mit dem Schwert. Aber wer hätte dann den Fels weggeschoben? Sie wären alle gestorben, drinnen eingeschlossen. Man musste nachdenken.

Am nächsten Morgen landeten zwei weitere Gefährten im Magen des Polyphem. Dann ging der Riese mit den Schafen hinaus, schloss den Fels wieder und ließ Odysseus zum Nachdenken zurück.

Odysseus fand in einer Ecke einen Olivenpfahl, lang wie der Mast eines Schiffes. Er ließ ihn mit dem Schwert zuspitzen, härtete ihn im Feuer und versteckte ihn unter dem Stroh.

Am Abend kam Polyphem zurück und fraß zwei weitere Gefährten. Da trat Odysseus mit dem Schlauch in der Hand heran.

„Kyklop, trink das. Es ist Wein. Nachdem du Menschenfleisch gegessen hast, wird er dir guttun.“

Der Riese trank einen Becher. Er verlangte einen weiteren. Er trank einen dritten. „Dieser Wein ist ausgezeichnet. Wie heißt du, Fremder? Ich will dir ein Geschenk machen.“

„Ich heiße Niemand“, antwortete Odysseus. „Niemand nennen mich meine Mutter und meine Freunde.“

„Dann, Niemand, ist mein Geschenk dieses: Ich fresse dich zuletzt!“

Er lachte wieder, ein schiefes Lachen. Dann fielen ihm die Augen zu, der Kopf sank ihm auf die Schulter, und er begann zu schnarchen.

Odysseus und die vier verbliebenen Gefährten nahmen den Pfahl, erhitzten ihn in der Glut, bis er rot glühte, und dann rammten sie ihn gemeinsam, mit einem Schrei, in das einzige Auge.

Der Kyklop brüllte.

Es war ein Schrei, der die ganze Insel erzittern ließ. Er riss sich den Pfahl aus dem Auge, tastete sich durch die Dunkelheit und rief die Nachbarn, die anderen Kyklopen, die in den Höhlen wohnten. Diese kamen und riefen von draußen: „Polyphem! Was ist los? Wer tut dir etwas zuleide?“

„Niemand! Niemand bringt mich um! Niemand hat mich geblendet!“

„Wenn dir niemand etwas zuleide tut“, antworteten die Kyklopen, „dann ist es ein Übel, das die Götter geschickt haben. Wir können dir nicht helfen.“ Und sie gingen fort.

In der Höhle hielt Odysseus den Atem an, um nicht zu lachen.

Im Morgengrauen schob Polyphem, mit den Händen tastend, den Fels beiseite, um die Herde hinauszulassen: Er befühlte jedes Schaf auf dem Rücken, eines nach dem anderen, um sicher zu sein, dass kein Mann entkam. Aber Odysseus hatte seine Gefährten unter die Bäuche der größten Schafe gebunden. Er selbst klammerte sich an das Vlies des größten Widders.

Der Widder ging hindurch. Der Kyklop berührte den Rücken und spürte nichts.

Draußen, im Licht, befreite Odysseus die Gefährten, und sie rannten zum Schiff. Sie ruderten mit aller Kraft. Als sie weit entfernt waren, in Rufweite, hielt Odysseus es nicht mehr aus.

„Kyklop! Wenn dich jemand fragt, wer dir das Auge genommen hat, sag, es war Odysseus, der Sohn des Laertes, König von Ithaka!“

Es war der größte Fehler seines Lebens.

Polyphem, auf den Knien am Ufer, hob die Hände zum Himmel und betete zu seinem Vater Poseidon: „Wenn ich wirklich dein Sohn bin, sorge dafür, dass dieser Mann nie nach Hause kommt. Und wenn er doch kommen muss, dann soll er spät ankommen, allein, auf einem fremden Schiff, und daheim Unglück finden.“

Poseidon erhörte ihn.

Von da an war das Meer zehn Jahre lang der Feind des Odysseus. Die Sirenen riefen ihn von den Felsen. Skylla nahm ihm sechs Gefährten mit sechs Köpfen. Charybdis, der Strudel, hätte ihn beinahe verschlungen. Kirke verwandelte seine Männer in Schweine. Ein Sturm ließ das letzte Schiff zerschellen. Odysseus sah alle Gefährten sterben, einen nach dem anderen.

Am Ende kehrte er allein nach Ithaka zurück, auf einem Boot von Fremden, als Bettler verkleidet, und fand sein Haus voller Feinde. Aber das ist eine andere Erzählung.

Die Griechen liebten Odysseus, wenn sie von ihm erzählten. Nicht wegen der Stärke, denn es gab stärkere, und nicht wegen des Mutes. Sie liebten ihn, weil er unter allen Helden der Einzige war, der mit dem Kopf siegte. Aber die Geschichte vom Kyklopen hinterließ immer eine feine Lehre, und vielleicht erzählte man sie gerade deshalb den Jungen.

Odysseus hatte das Ungeheuer besiegt. Und dann hatte er, in einem Augenblick der Eitelkeit, gewollt, dass das Ungeheuer seinen Namen kannte.